MI PRIMER AÑO

EL BLOG CUMPLIÓ UN AÑO EL DÍA SÁBADO 15 DE DICIEMBRE... POR FALTA DE TIEMPO NO PUDE HACER UN POST CONMEMORATIVO NI NADA DE ESO...PERO EN FIN, LES DEJO ESTO DEL FESTEJO DEL CUMPLEAÑOS DE BEETHOVEN

NO ES FÁCIL SER HUMANO

Hace dos sábados estaba demasiado deprimida como para salir a ningún lado, leí un libro que cada vez me gusta más, y luego solo la tele… Anónimos, ese fue el nombre de la película que vi, increíblemente rara y buena, las dos cosas que me gustaron:

1. Bob Dylan actúa en esa genialidad, y es el personaje principal llamado Jack Fate,

2. Los diálogos de los personajes con los que se encontraba y los suyos eran estrofas de sus canciones. “Entre más sepas, más sufrirás”
“ALGÚN DÍA VOLVERAS? Yo ya volví”

BOB DYLAN - HIGHWAY 61
Ver esa peli me hizo recuerdo a lo que alguna vez había leido sobre los sueños de Dylan, de Miguel Esquirol. Que lo reproduzco acá.

Cuando Dylan era joven, muy joven, soñaba con música. No veía imágenes, colores o formas como otras personas, en su lugar escuchaba músicas maravillosas que nadie hasta ahora había interpretado. Los sueños de Dylan eran totalmente musicales, resonando en su cabeza, en sus oídos dormidos. Pero cuando se despertaba con las últimas notas aun resonando en el aire pesado de su habitación y corría a la guitarra sólo lograba melodías inconexas, notas sueltas y carentes de vida. Cada madrugada, aferrado a su guitarra como si se tratara del cuerpo de una mujer que quiere marcharse, dejaba caer unas lágrimas de rabia por otra melodía perdida.
Robert Johnson tuvo que intercambiar su alma con el demonio en un cruce de carreteras para convertirse en un músico de Rock, un grupo de músicos malditos con el número 27 intercambiaron su propia vida por una fama a corto plazo, otros en cambio lograron esa fama volviéndose eternos, envejeciendo para siempre en la maldición de sus propios cuerpos.
Dylan habría dado lo que sea, incluso su alma, para encontrarse con un demonio en la mitad de la noche que lo liberara de su maldición, que le permitiera aunque sea una vez volver en melodías reales aquellas que soñaba.
Una madrugada, después de despegar los dedos retorcidos de la guitarra muda decidió salir a la calle, presenciar el amanecer, escuchar la música silenciosa del sol al levantarse. Pero no había dado ni cinco pasos fuera de su hogar cuando se encontró con un gorrión muerto en las escaleras. Se trataba del ave cantora por excelencia y Dylan sospechó un mal augurio.
Esa misma noche cuando regresó a su casa volvió a ver el cuerpo frágil del ave, inmóvil y silencioso. Esa noche durmió sin sueños. Falso, tuvo sueños como cualquier otra persona, con imágenes imposibles, rostros familiares que se convierten en extraños, lugares imposibles, historias sin sentido, pero no había música. Su sueño parecía una cinta a la que se le hubiera quitado la banda sonora. Cuando se despertó a la mañana siguiente entendió que había dejado de soñar música, y se quedó echado en al cama con los ojos abiertos sin saber si se enfrentaba a una maldición o a una bendición.
Por costumbre se levantó y trajo la guitarra a la cama, sus dedos pasearon sobre las cuerdas y una melodía surgió de esta. Una melodía que recordaba haber soñado hace muchos años, y ahora estaba allí, fresca como recién nacida. Intentó otra melodía y sus dedos recordaron sin problema otro sueño de su infancia, y otro. Toda la música que había soñado estaba allí, a su disposición. Sabía que se convertiría en un gran músico.
Durante muchos años, durante décadas, siguió recordando músicas soñadas de su infancia y volviéndolas himnos, haciendo que la gente llore o se estremezca, pero no volvió nunca más a soñar música. Su peor pesadilla era que un día los sueños que recordaba se terminaran.

PREGUNTITASSS Y MIS RESPUESTAS

ME LO MANDÓ LA CANE, estaba armando algo para poner en mi blog, pero esto me distrajo:

1. Coge el libro más cercano, ve a la página 18 y transcribe la cuarta línea: "haciendo, arañándolo, y pellizcándolo a través de la ropa". FINAL DEL JUEGO J.Cortázar

2. Qué fue lo último que viste en la tele? ehhh un partido de futbol, Valencia Vs Chelsea

3. Aparte del ruido del ordenador, qué oyes? "El trepador" Memphis la Blusera

4. Cuándo saliste por última vez, y qué hiciste? esta mañana, mi primo llegó de camiri, fuimos a comer chorizos chuq.

5. Cómo estás vestida en este momento? jean negro y polera rosada

6. Cuándo te reíste por última vez? hace media hora con mis hermanos...sus huevadas

7. Qué hay en la pared de la habitación en donde estás? un reloj

8. Has visto algo extraño hoy? si, un auto de la policía casi choca mi camioneta

9. Cuál fue la última película que viste?la hora 25, con Edward Norton

10. Si esta noche te conviertes en millonario, cuál será la primera cosa que compres? un perro, chapi... como mi hijito :'(

11. Dinos algo que todavía no sepamos... esteee.... soy pésima en cualquier materia de exactas... mmm ah si soy sopafóbica como mafalda

12. Te gusta bailar?es una de las cosas que más disfruto

13. Cuál sería el nombre que elegirías para tu niña y tu niño?niña: Camila, Asuka, Florencia Niño: Matías, Laertes, Telémaco, algo así

14. Te has planteado vivir en el extranjero?una que otra vez

15. Qué te gustaría que Dios te dijera al cruzar las puertas del Paraíso?
"tus compañeros hasta la eternidad serán Lennon, Beethoven y Violeta parra".

ahora estas preguntas se las paso a la Ce, la cami, verito del arenal, vero vero, la pildorita

PREMIO NOBEL

TENIA PENSADO HACER UNA CRÓNICA DE MI PRIMERA SEMANA EN SUCRE PERO ESTOY ENFERMA DESDE EL SABADO, CREO QUE ES INTOXICACIÓN (NO CREO QUE ALCOHÓLICA, PERO MI MAMA ME DIJO Q PUEDE SER MI HÍGADO... Y MI PAPA DICE Q PUEDEN SER MIS ACHAQUES DE APÉNDICE) en fin... JODE TANTO QUE NO ME DEJARON IR A VALLEGRANDE, NO SE SI LLEGÓ O NO CHICO BUARQUE, SOLO VI A DANIEL VIGLIETTI POR LA TELE. DEJEN QUE ME RECUPERE Y HAGO UNA CRÓNICA, ME PASARON COSAS MUY LINDAS :)

BUENO, PUES RESULTA QUE ME PROPUSIERON PARA ALGO QUE NO ME ESPERABA, DICEN QUE SE ESTÁ HACIENDO TODA UNA CAMPAÑA MEDIÁTICA Y PUEDEN APOYAR MI CANDIDATURA COMENTANDO A ESTE POST! UN ABRAZO A TODOS, DESDE SUCRE PUES!

EL LUNES 1 DE OCTUBRE

BUENO MAÑANA EN LA NOCHE SERÁ DE SOLO NENAS EN MI CASA Y EL LUNES LEEREMOS ALGUNAS COSAS EN EL ETNO, DISQUE COLECTIVO "MUJERES Y QUÉ" BUENO AHI LA INVITACIÓN

ROLLING STONE Y SUS MEJORES FOTOGRAFÍAS

LA REVISTA ROLLING STONE ARGENTINA SACÓ UN ESPECIAL CON LAS MEJORES FOTOGRAFÍAS... AQUI MI PROPIA SELECCIÓN.

MARIO PERGOLINI, EN LA PORTADA

ANDRÉS CALAMARO

RICARDO MOLLO (DIVIDIDOS)

MANU CHAO

ILLYA KURIAKI

PETER CAPUSOTTO

CHARLY GARCÍA

SAY NO MORE

ROBERTO PETINATTO

RICARDO DARÍN

GUSTAVO CORDERA (BERSUIT)

GUSTAVO SANTAOLALLA

ROBERTO PETINATTO COMO WILLY WONKA (PLUS)

PERFUME DE GARDENIA

El origen del Bolero viene desde España, pero fue Cuba la que se apropió de este género hermano del son y el danzón.
Su temática siempre ha sido amores imposibles, perdidos, inútiles, eso explicaría porque las películas mexicanas entre las décadas del treinta y cincuenta utilizan esta música, Agustín Lara, Toña La Negra, Julio Jaramillo, Pedro Vargas, Trío Matamoros, Trío Los Panchos, y mi orquesta favorita (olvidándome siempre de muchos) La Sonora Matancera, son algunos ejemplos de los intérpretes y compositores de este género.

Por la Sonora Matancera pasaron Voces y músicos increíbles de Cuba, Bienvenido Granda, Daniel Santos, Leo Marini, Argentino Ledesma, Nelson Pinedo, Celia Cruz, simplemente impresionante. Trompetas con sordinas, mucha más percusión, bolero, son, mambo, danzón todo muy bien interpretado, con tanto sentimiento que duele al escucharlo.

El bolero en mi vida se torna mucho más importante, alegrías y tristezas pasaron por ahí, siempre un bolero en la cabeza… “Voy por la vereda tropical, la noche plena de quietud con su perfume de humedad, en la brisa que viene del mar se oye el rumor de una canción, canción de amor y de piedad…”, crecí escuchando estas canciones, mi papá, un enamorado de esta música siempre nos hacía descubrir detrás de cada puerta a la Sonora Matancera, “Perfume de gardenia, tiene tu boca bellísimos destellos de luz en tu mirar, tu risa es una rima de alegres notas, se mueven tus cabellos, cual alondra de la mar, tu cuerpo es una copia de Venus… Perfume de Gardenia, perfume del amor” al igual que en alguna historia de García Márquez el vivió la época dorada de esta música, hermosa música... alegrías, tristezas… “Angustia de no tenerte a ti, tormento de no tener tu amor. Angustia de no besarte más, nostalgia de no escuchar tu voz”… fines de semana en Yotala, viajes en camioneta por mi país, siempre acompañados de esta música, muchas veces a mis hermanos les hartaba, pero siempre terminábamos cantando durante el viaje.

1994 camino Cochabamba - Santa Cruz, verano, lo que significa época de lluvia “Maringa, Maringa, después que tu partiste todo el pueblo quedó triste…” estamos todos de cabeza, nadie entiende lo que pasó, mi papá iba manejando y lo único que seguía funcionando era la radio “Maringa, Maringa, merecías el amor…” todavía el piano sonaba, que había pasado? Algunas personas nos ayudaron a salir de la camioneta jamás había estado en una situación así, ninguna señalización de UN PUENTE EN CONSTRUCCIÓN, nada, nos embarrancamos y fue el susto de nuestras vidas, mi mamá con lo nerviosa que es no atinaba a nada, no sabía si ayudar a sacar a mi papá que tenía las piernas enganchadas en el volante o ver si nosotros (sus hijitos) estábamos bien, llovía, eso me acuerdo, y por la radio aún la sonora matancera, el gran Daniel Santos cantando “Dos Gardenias”, alguien nos llevó (a mis hermanos y a mí) a tomar un café para tranquilizarnos, yo en realidad no estuve asustada en ningún momento, es más me puse a cantar y bailar y las buenas señoras que nos invitaron el café no entendían mi despreocupación, “Pero si un amanecer las gardenias de tu amoooor se mueren…” cantaba yo. Nos tuvieron que remolcar hasta Santa Cruz, más bien no nos encontrábamos muy lejos, o bueno no me acuerdo que tardáramos mucho en llegar a tierras orientales, yo seguía con la cantadera.

Sólo un ejemplo del Bolero en mi vida, siempre digo que para acordarme de mi niñez basta poner boleros y mirar mis rodillas (llenas de cicatrices).
Un Bolero sirve para desenamorar o mostrar lo que se perdió y no aprovechó en su momento. En mi caso, al igual que en el de mi papá sirve para no olvidarnos, para sentirnos cerca, mientras uno de los dos escuchemos un bolero (obviamente de la sonora matancera) el otro estará a su lado… “Nosotros que nos queremos tanto, debemos separarnos no me preguntes más, no es falta de cariño te quiero con el alma, te juro que te adoro…”.

Un cachito más, eso necesito, para disfrutar más boleros a lado de mi viejito, no es mucho, que no se acaben nunca los boleros, porque el de nuestra vida jamás terminará.

“A Bonifacio no le gusta el mambo, porque se baila separao, a Bonifacio no le gusta el mambo, porque se baila separao le gusta más el danzón, le gusta más el bolero…”

P.D. el tema que acompaña es Perfume de Gardenia, mi tema favorito, compuesto por Ibrahim Ferrer (buenavista social club)

VOCES BOLIVIANAS A SER ESCUCHADAS

¿Porque es importante que todas las voces bolivianas sean leídas y/o escuchadas a través de Internet y que puedo hacer al respecto como blogger?

Durante los últimos años en Latinoamérica y el Mundo, hemos empezado a vivir un empoderamiento de la palabra desde la gente, que ha abarcado los medios que permiten comunicarse desde la experiencia cotidiana en la diversidad.
Las experiencias de mayor alcance desde esta perspectiva son los blogs, que se han convertido en verdaderos espacios de comunicación retroalimentada, que sirven de amplificadores de las verdaderas preocupaciones, propuestas y vivencias de la gente que normalmente no tiene el espacio necesario en los medios de difusión masiva.
Considero que el empoderamiento de la gente pasa por la posibilidad de interactuar desde espacios cada vez más amplios y diversos con los otros y otras, hacer denuncias, generar discusiones, plantear soluciones, organizarse, son algunas de las acciones que pueden generarse desde un espacio de comunicación tan importante como el blog.
Como medio de comunicación el blog tiene las ventajas de ser una herramienta de difusión masiva. Entre sus particularidades se pueden explotar la creatividad tanto del que escribe como el que lee y responde. Es una forma de socializar inquietudes y aportes en todos los ámbitos, cultural, político, económico, tecnológico, etc.
Se empieza a brindar un espacio alternativo para todos los sectores y coadyuvar al fomento de la conciencia crítica y creadora.
La inmediatez y periodicidad con la que se puede publicar en los blogs nos ha permitido acceder a utilizar herramientas tan diversas como simples y asequibles.
Nos han autorizado el contacto con la gente de manera especial y muy cercana, incluso sin conocernos en persona, por lo que se presenta también como un nuevo reto.
Es necesario fomentar de forma activa la producción de material documental tanto de forma escrita o visual sobre los ámbitos ya mencionados y a veces considerados poco convencionales o “de moda”; permitiendo así ser escuchados o leídos, no sólo en Bolivia, sino más allá de nuestras fronteras.
Es importante que todas las voces sean leídas y/o escuchadas a través de Internet porque en este tiempo de nuevas construcciones y definiciones nos hemos aventurado a dejar de posponer acciones para el futuro, es así que se ha llegado a confluir en la necesidad sentida y real de generar espacios de comunicación coherente a partir de distintas perspectivas.
Se siente la necesidad de generar a partir de estas construcciones espacios que permitan apropiarnos del pensamiento, la palabra y la acción. Además de la ausencia de espacios que permitan reflexiones y acciones en nuestra casa, Bolivia, se hace necesario hacernos escuchar por otros medios, el Internet por intermedio de los Blogs, nos da la oportunidad de reunirnos y conocer a quienes puedan compartir nuestras preocupaciones y otras, para generar espacios comunes en la diversidad, construido a partir de la horizontalidad y el aporte, que está abierta a distintas personas y crear desde sus opciones e identificaciones personales con la gran gama de espacios ya mencionados.
Porque el acceso al conocimiento, la reflexión, la articulación y construcción diversa de acciones no puede ser sólo para quienes cuentan con los recursos y las posibilidades para hacerlo.
Esta es de manera general lo que yo propongo, tal vez la construcción de un núcleo común que se intenta inventar, porque no, haciendo escuchar nuestras voces, a través de Internet.

SOZINHO

Ha pasado un mes desde mi cumpleaños, demasiados cambios y sucesos ha habido desde entonces, cosas buenas y malas.

Alegrías, tristezas, soledad, compañía, amig@s nuev@s y viej@s, saudade, la universidad, familia que prefiero evitar, mi Sucre, mi La Paz, luna fugaz, mama luna, un blues, una cueca, Mañana Seguro, Macana Segura, qui cosa?, la política, lo político, Antonio Negri, Christian Krauss, el núcleo común, el Alma Bajo la lluvia (y la nieve).

Mi billetera robada, un beso robado, mi sonrisa robada, mi MP3 ROBADO!, más que un beso… perdido, un libro prestado, un libro devuelto, cinco libros comprados, un libro de regalo, el Illimani y la Muela del Diablo prestados.

Hay ciertas cosas que empecé a entender recién, antes no tenían sentido, no para mí, hay otras que reconozco y apropio con más fuerza y convicción, soy mucho más responsable (aunque a veces no lo parezca), poco a poco mi actitud de niña mimada va desapareciendo, eso es madurar?, la verdad no sé, supongo que si les preguntara a mis hermanos sobre el asunto se caerían de tanto reír, yo madura, yo no mimada, yo independiente, ja! Eso sería una utopía.

Veintiún años en la tierra, tenía una lista (las listas y yo), que encontré entre los cachivaches que me traje de Sucre, de cosas que tenía que hacer antes de conseguir mi mayoría de edad, que significa que soy hábil por derecho (aunque desde el 2000 se es mayor de edad a los 18). Existen varias cosas que no las conseguí realizar
1. Saber hablar por lo menos dos idiomas extranjeros y uno nativo
Fue cuasi cumplido, se hablar inglés, entiendo francés e italiano y entiendo quechua, aunque no lo hablo muy bien.
2. Terminar la escuela de música “Simeón Roncal”
Me corrí en el último año, dos meses antes de preparar mi concierto… una pena, de verdad me gusta el piano, pienso retomarlo, pero… ya no es lo mismo.
3. Seguir con el Piano, a un nivel más profesional
Obviamente este va unido con el punto anterior, supongo que jamás lo cumpliré.
4. Estudiar Ciencias Políticas
Este lo estoy cumpliendo, y me encanta.
5. Conocer los nueve departamentos de Bolivia
No conozco Pando y Beni, fallé.
6. Viajar por Sudamérica
Fallé en este también, conozco Argentina, Chile, Brasil (la frontera no más), Ecuador, Perú, creo q me estoy olvidando de algún lugar…
7. Quedarme una semana (por lo menos) en algún pueblo lejos de todo
Me quedé una semana en uno de los lugares más increíbles que he visto en mi vida, el año 2003, con todo mi curso de colegio en Quila Quila, una comunidad cercana a Sucre, pero a su vez lejana, sin luz, agua, un teléfono para toda la comunidad (compuesta por 10 ayllus), durmiendo en el suelo y saliendo todo el día a caminar cruzando cerros y montañas cargando ropa, víveres, y todo lo que podíamos para la gente de las comunidades, después de caminar 10 kilómetros y encontrar dos casitas, una de ellas vacías, y comer lagua sin sal, y tostado de maíz, simplemente impresionante. Una de las experiencias más completas y satisfactorias de mi vida.
8. Ganarle a mi papá en una partida de ajedrez
Siempre lo intenté, mi pa siempre estaba dos jugadas más adelante, no creo que lo logre algún día.
9. Jugar fútbol semiprofesionalmente (estar en un campeonato y tener un equipo con nombre chafa)
Jaaa este si que no me acuerdo porque lo puse, yo me acuerdo que mis hermanos me ponían de delantera cuando jugábamos, yo metía goles de pura suerte, supongo que en la época en la que escribí eso estaba alucinada con el futebol, tal vez eran las épocas en las que Bebeto y Romario estaban de moda, que J O D I D O, jajajaja futbolista.
10. Vivir con la Lore en La Paz
Sueño de changas, supongo que en algún momento te vendrás hermana, sabes que yo estoy acá.
11. Ser feliz
Para esto me agarro de una explicación que da Sáenz sobre la alegría, la felicidad y el júbilo, al momento de hacer esta lista pensé que la felicidad estaba en hacer lo que me de la gana de mi vida, ahora me doy cuenta que hay muchas cosas de por medio, es muy egoísta pensar en mi sola felicidad… “La alegría es una cosa...muy alegre. Diría en mi propio lenguaje, una cosa que no sirve, gratuita. Cualquiera puede disfrutar de la alegría impunemente, sin pagar un precio. Luego, la felicidad es un engaño, una mistificación. ¿Qué es eso de la felicidad? Felicidad es hacer lo que a uno se le da la gana, pero cuando uno hace lo que se le da la gana se mete en peligros tremendos y eso no es felicidad. En todo caso hay que construir: es el Júbilo.
El Júbilo nos anima al enfrentamiento del incendio de las tinieblas, de todo lo demas. En el Júbilo hay también la revelación. Es como un rayo.”

Falta un último punto en la lista que prefiero no ponerlo, porque es mío, tal vez es un poco obvia mi omisión, a ver si adivinan cual es.

Que me queda de esta k’aikeada?, pues que mi niña interior sigue viva, por más que madure o me independice, no creo que muera, si sucede supongo que será en el momento en el que todo se torne gris y tedioso. Mientras tanto sigan disfrutando de mis ocurrencias o aborreciéndolas.

SOBRE EL NIÑO

bueno, no se si habrán notado pero hace un tiempo que puse una foto de un niño en el lado derecho de mi Blog... quien podría ser... algunos seguro lo reconcieron, esa mirada, esos ojos...

es JULIO CORTÁZAR!!!... ABAJO UNA FOTO IGUAL DE ADORABLE... TAN LINDO NO?

FREE WILLYYYYYY (KI COSA???)!!!!

El jueves 12 de julio cumplí 21 años, para no perder la costumbre decidí festejar, pero como tenía clases muy temprano el viernes, el festejo lo moví para el 13...viernessss!! donde estuvieron muchos muy buenos amigos, de la U, Troperos, y bloggeros también.

todo comenzó medio temprano cuando la gera llegó a mi casa para ayudarme a ordenar algunas cosas...casi nada tomando en cuenta q no tengo muebles, movimos mi compu, una mesa donde puse algunas cosas y empezamos a preparar atún con mayonesa... bue pasa todo eso, llega otra amiga para seguir ayudando y empiezan a llegar los invitados, algunos muy puntuales... chucky y así se va desarrollando la noche, me hicieron tomar de todo, y había de todo, ya para el momento de brindar con cada uno de los que estaban ahí, llego la Ce, y tomé: ron, caipirinha, vino, fernet, gancia, y un trago q hizo mi amigo Roger mezclando todo lo anterior (con eso que disq estudió gastronomía...), llegó más gente, entre ellos el perro, el moi, mis primos... Arpad y Juan Pedro, Vadik, Estido, Sergrito y la Verits...tal vez me esté olvidando de alguien pero bah estaba muy alegre... mucho trago... muuuucha buena onda, bailé... salsa con el Vadik..jajaja q bien bailas chango! luego saya, y pues cuando la fiesta se ponía interesante decidimos guitarrear... el sergio, el chucky, el vadik (gracias che, me lo cantaste A Novedade de gilberto Gil, hermosa canción) y el Estido [los guitarreros], cuando el Estido estaba por cantar alguien dijo "vamos Willy", creo q fui yo... y otra persona respondió "Free Willy"... cosa que yo no me acordaba hasta q me contaron la Gera y la Ceci... y el Estido respondio Ki cosa?? de una forma peculiar, risas y risas la gente empezó a irse y yo entré a la cocina a ver la caja(tremenda caja) que había habilitado para las botellas vacías, la caja ya no tenía espacio ni para ceniza!!! no me atreví a contar las botellas, así que salí otra vez a la sala y noté que quedábamos algunos valientes (yo valiente por que no me quedaba de otra), a las 4:30 de la mañana éramos: Verits, Sergrito, Estido, Vadik, Juan Pedro, Arpad, Chucky, Perro, Marce y yo... a las 8 de la mañana seguía llegando el trago, mis primos no aguantaron (obvio) entonces fueron a dormir...o así los encontré en mi cuarto...abrazados del Erick, que es un pingüino de peluche que adorna la cama, fui a controlar a la sala y el piso de parquet que tanto me había costado limpiar unas semanas atrás estaba negro... jodiiido, con colillas y creo q hasta ch'allaron mi computadora porque ahora mi teclado no da!...ki cosa???
En fin, menos gente ya para esa hora, mis primos se despiertan y se van, me doy cuenta q faltaban 2 piezas del parquet y no me importa, el Vadik desapareció y luego re apareció, el chucky sale a comprar mas trago, porque la tienda al frente de mi casa ya estaba abierta, obvio donde mas iban a ir a comprar trago a las 8:30 de la mañana, después de dejar las dos botellas de singani el chucky se va, la marce se va (ella se tenía que quedar a dormir en mi casa), y qedamos sergrito, verits (vive en mi casa), estido y vadik... la verito se lo lelva al sergio a dormir...ya no de muerto jajajajaja primera vez que lo veo así, y entre el Estido y el Vadik van a comprar mas trago... Ki cosa???
10 de la mañana, decido q si éramos los 3 unicos entonces q fueramos a mi cuarto... el vadik se sentó en una esquina de la cama y se durmió... la botella no se abrió... a mi me dio pena despertarlo así que esperamos.
4 de la tarde el vadik se despierta pero no había el Estido, la Ceci me llama para ver como estaba y yo de lo más normal le digo "no he dormido nada, el Vadik sigue acá y lo estamos buscando al Willy..." la Ceci moría de la risa, y quien no, abrimos la puerta del cuarto vacío y ahí estaba el Estido, todo dormido en el suelo, apenas lo levantamos, balbuceaba algunas cosas y lo único que entendíamos era "Ki cosa???" y lo mandamos a mi cama para q duerma un poco.
5 de la tarde estábamos limpiando un poco con el Vadik y llama el Moi, precavido me dejó su celular y sus lentes y estaba en camino a mi casa para recogerlos. Llegó y nos lanzamos a comer algo, yo estaba ya rendida, así que terminamos de comer y nos preguntábamos en el camino de vuelta a mi casa si "el muertito" continuaba en mi casa, para nuestra sorpresa si!!!.
8 de la noche El Moises y el Vadik se encargan de llevarse la basura...o por lo menos las botellas vacías, muchas, gracias changos!
10 de la noche, el Estido reacciona y se va a su hogar...KI COSA????
casi 24 horas de festejo... definitivamente la mejor fiesta de cumpleaños que tuve!!

si me estoy olvidando de algo pues agreguen con confianza...pongo ahora si las fotos.... jejeje GRACIAS A TODOS LOS QUE FUERON!! LINDO CUMPLEAÑOS QUE TUVE, AL DIA SIGUIENTE A LIMPIAR TODO...EN FIN VALIO LA PENA

PENSAR EN UN HOMBRE....

El siguiente texto lo hice hace 2 años para una tarea de la materia de Periodismo de la USFX, la encontré por casualidad, ahora la comparto, nadie más q mi docente y yo la habíamos leído antes, aprobé la materia en parte gracias a esta entrevista.

“Pensar en un hombre, equivale a salvarlo”

La cita fue hecha para el domingo 7 de agosto, quedé de llegar a las tres de la tarde y así lo hice, pasé dentro de la propiedad y percaté que en cualquier momento empezaría a llover.

Fue su mascota la primera en saludarme “Pola” como leí en su placa, “Propiedad del Teatro de los Andes”, encontré con César Brie en el patio de su casa fumando un cigarrillo porque dentro de la casa por respeto a sus niñas no podía hacerlo, observé un tablero de ajedrez con las fichas movidas y supuse que él se encontraba a la mitad de un juego, me invitó a pasar dentro de la casa que ahí se encontraba su esposa Mía y Giampaolo Nalli uno de los que vive también en el Teatro de los andes, me atreví a entrar, con un poco de miedo y lo primero que ví fue su inmensa biblioteca, tres estantes de libros y muchos más en el piso y desparramados por todo lado.

Su esposa, Mía Fabbri, me presenta a su pequeña de seis meses que la tiene en brazos y me muestra a la otra niña, Gretta, ya de tres años que aún está tomando la siesta, razón por la cual preferí dirigirme al comedor nuevamente así no perturbaba su sueño.

César volvió a entrar y empezó a preguntarme cosas sobre mi vida, parecía yo la entrevistada, tal vez notó mi nerviosismo al ser la primera vez que iba a entrevistar a alguien; pero bueno, nos sirvió para romper el hielo.

“Que comience el interrogatorio”-dijo- “Le juro que yo no puse la bomba en la prefectura”- Entonces todos empezamos a reir y entre risas doy inicio a la entrevista.

¿Quién es César Brie?

Soy simplemente el resultado de las circunstancias, una persona común que tuvo alegrías y tristezas, dichas y desdichas.

¿A qué circunstancias te refieres?

A partir de mi exilio de Argentina, al salir previa dictadura de Videla, me refugié en Europa y viví ahí por mucho tiempo, formé parte de un grupo de teatro y conocí a Giampaolo. Empezamos a charlar y le conté de mi idea de abrir un grupo de teatro en Latinoamérica, en Bolivia, y que si se animaba que me buscara, pero… su llamada no fue inmediata, tardó un tiempo en suceder.

Llegué a Bolivia, tenía pensado asentarme en Santa Cruz, ya había visto algunos lugares, pero antes quería conocer Sucre. Entonces lo decidí y me dije “Vas, paseas por Sucre una semana y luego abres el grupo de teatro”.

¿Entonces por qué Yotala?

Al llegar a Sucre, me pareció una ciudad con un aire de Romance y alguien me había recomendado ir a Yotala, un lugar cercano a la ciudad, a probar chicha (ríe). Por la curiosidad fui, y quedé encantado nunca había visto algo tan lindo y al caminar por las afueras del pueblo noté que en la pared de esta propiedad decía “EN VENTA”, me acerqué a preguntar el precio, y dije “debe costar un dineral, pero no pierdo nada con preguntar”.

No lo podía creer estaba por debajo de mis expectativas y decía para mi “cómo es posible que la vendan a ese precio”.

Para esa época Giampaolo ya había hablado conmigo y se encontraba en Santa Cruz esperándome, pero la llamada que le hice cambió nuestro rumbo… “Paolo empaca todo y ven a Sucre, encontré lugar”. Fue lo único que le dije.

- En ese momento Paolo que se encontraba con nosotros, hace una pequeña intervención y dice “Yo sólo cumplía órdenes, así que vine”- la hora del té, César prepara Pianinas un tipo de pan tradicional de su pueblo en Argentina y continúa su relato.

Y aquí estoy una década y un poco después, muchas obras de teatro y cientos de giras por el mundo.

Hablando ya del teatro, ¿Qué te impulsó a hacer el tipo de teatro que haces, el político?

Despertar la conciencia de la gente, hacerles notar que no vivimos para nada en un país sin violencia, y que nuestra historia esta enlazada con la historia de la violencia política, que es la peor que puede existir, es un tema actual y no ajeno a nuestras vidas, quien no ha sido víctima de las dictaduras, como torturado o hermano, padre e hijo de un desaparecido.

Quieres decir que tus obras, ¿Son sólo para esa generación?

No, quiero llegar más que todo a los jóvenes de tu edad, a los chicos de colegio, porque no? A los niños, al futuro, para que no permitan que los actos como los que sufrimos en el pasado se repitan otra vez, quiero dejar algo para que mis hijas crezcan en un mejor lugar.

Tu último trabajo es sobre Marcelo Quiroga Santa Cruz ¿Por qué escogerlo a él como tema para una obra?

Cuando llegué a Bolivia había oído hablar de Marcelo pero sólo de paso.

Resultó que el editor de “El Tonto del Pueblo” es José Antonio Quiroga, su sobrino, a través de este trato, nos volvimos amigos y él me empezó a facilitar material de Marcelo, poco a poco me convertí en Marcelista, Me pasé un año entero leyendo sus obras, conferencias y recopilaciones.

Conocí en México a Hugo Rodas, su biógrafo, que me facilitó audios con la propia voz de Marcelo. Entonces me decidí, haría una obra sobre él.

Me resultó muy difícil ya que cada vez que terminaba una de sus conferencias o alguna de sus obras se convertía en un ser más perfecto. ¿Cómo hacer una obra sobre un tema tan perfecto? Era casi imposible.

Gracias a su familia y especialmente a Cristina, su esposa, empecé a conocer el lado poco visto de Marcelo, el humano, y ahí me di cuenta que lo esencial para mi obra era fusionar la vida política y su pensamiento con su vida personal, lo más íntimo.

La memoria de cualquier persona que ha desaparecido es la memoria que llevan como estandarte los familiares del ausente, son ellos los que lo rescatan del olvido y la injusticia, eso me impulsó a seguir, ser un canal para todos ellos.

¿Qué papel tuvo tu esposa en el tiempo que escribiste “Otra Vez Marcelo”?

Fue un pilar fundamental, mi esposa al igual que Cristina es bailarina, ahí el nexo que tengo con Marcelo. Decidí que la persona que debía interpretar a la compañera de Marcelo, tenía que ser mi compañera, Mía.

- Despierta Gretta su hija mayor y paramos un momento la entrevista. Eso me permitió ver el lado paterno de César. Cuando su niña despertó y gritó “Papi!” casi llorando, él corrió, la alzó en sus brazos y me la presentó. Ya casi pera terminar le hago una pregunta.-

¿Qué tan importante crees que es el pensamiento de Marcelo?

Es muy actual, el pensamiento de Marcelo Quiroga Santa Cruz, en estas dramáticas horas del país, es más actual que nunca.

Él combatió por la defensa de la soberanía nacional; al lograr la nacionalización del petróleo. Sus denuncias como parlamentario, su conducta irreprochable, su visión social. El ejercicio limpio, honesto e implacable de sus derechos democráticos, hicieron de Marcelo una persona incómoda a demasiados intereses.

Su desaparición es un delito que continúa a renovarse con el silencio cotidiano de los responsables. Marcelo es un personaje incómodo hoy día para la clase política, que en veinte años de una democracia tenida de farsa y manchada de sangre, ha hundido a Bolivia en un estado de indigencia material e indignidad moral que Marcelo denunciara, con la claridad de un vigía que sobre el mástil de un barco ver acercarse la tormenta, ya hace más de 30 años.

Rescatarlo del olvido es, para mí, cumplir con lo que Roberto Juarroz, el gran poeta argentino sintetizó en una frase “Pensar en un hombre equivale a salvarlo”

Termino la entrevista con el compromiso de volver a visitarlos, me subo a mi automóvil y me quedo con esos pensamientos, con el Teatro, con Marcelo, su pasado y nuestro futuro, su anhelada democracia y defensa de nuestra soberanía, tal vez esta entrevista cambió mi visión del país, o simplemente estoy dejando que despierte algo que tenía dormido.

YOTALA – SUCRE, AGOSTO 2005

CLARA BERRÍOS FERNÁNDEZ

A continuación incluyo la escena 21 de Otra Vez Marcelo, la más linda de toda la obra para mí.

Escena 21: La eternidad

Cristina: Marcelo
Marcelo: Mi amor. Lauchita.
Cristina: ¿Quieres bailar?
Marcelo: Claro que sí.

Cristina avanza sosteniéndose en un andador. Tiene zapatillas de danza y va en puntas como una bailarina lisiada.

Marcelo: Estás dentro de mí, desde tu adolescencia. Me buscaste, me elegiste, fuiste mi mujer, mi compañera, y quedé en ti, incrustado en ti durante esta muerte larga como tu sobrevivencia. Pero tú, amor mío, seguiste viviendo.

Cristina cae. Marcelo la alza. Ella sigue adelante y Marcelo retrocede al asiento vacío.

Marcelo: Hace veinticinco años que envejeces, que tropiezas, que te enfermas. Que me conservas intacto dentro de ti, joven aún, aún con fuerzas. Ahora eres una anciana, recuerdas a un joven que una vez era el más viejo entre ambos. Has logrado el milagro, acordarte de mí ya no te duele ni te pesa. Ya no hay dolor, no hay pena, ninguna enfermedad te alcanza, tus arrugas se van, el tiempo retrocede, eres joven, hermosa. ¿Recuerdas? Iba a los ensayos a verte bailar.


Cristina llega a su asiento. Marcelo queda en el lado opuesto.

Cristina: Marcelo.

En el fondo aparecen proyectadas las imágenes de los dos, cada vez más jóvenes. La voz de Marcelo se escucha en el altavoz, suave, serena. La luz se apaga lentamente. Cuando vuelve a encenderse ilumina, tenuemente, la calle del lienzo y las dos sillas vacías.

QUE LA DEA NO ME VEA

ME ENCONTRÉ ESTA RARERA... TODOS FLACOS...Y CON EL JULITO TODAVIAAAA, EL ELMER CHANGUITO, EL KILKITSS, Y EL PANCHI Y EL GERMAN BUEE..MAS FLACOS JEJEJE JAJAJA Q RARO

MAMA LUNA

LLEGAS - MOMENTOS

"Los buenos amigos son los que estan contigo siempre..." es algo que lo leí en algun lugar y en mi caso no es la excepción, mi mejooor mejor amiga en todo el mundo es la LORE, tengo un montón de buenas muy buenas amigas, pero la Lore es mi hermana del alma, nosotras vamos más allá, a veces no necesitamos hablar, hemos pasado tantas cosas... desde un viaje a la luna (sin ningún estupefaciente de por medio)hasta una borrachera en tabaco's sin saber como llegamos a mi casa.
Mi Mama Luna, la rreinita (te acuerdas de cocha??), mi lore, hay días (casi todos) en los que extraño tus puteadas y esas conversaciones de huevadas, viajes que planeamos en vez de estudiar, vos te fuiste a sta cruz 3 años y nos dimos cuenta que eso no nos iba a poder alejar, yo ya voy año y medio lejos y eso no impide que lo nuestro crezca cada día más, creo que en realidad eso reafirma la amistad/hermandad que tenemos.
En nuestras viejas épocas nos gustaba Llegas, a mi me sigue gustando, pero bueno no como antes, creo que MOMENTOS refleja un montón de cosas nuestras, ese "estar ahí" siempre.
Encontré Este Poema, en mi computadora, lo escribió la única persona que tiene la memoria de las mariposas en su piel...mi Lore.

HORAS

Por ahora las palabras se durmieron en este papel
por ahora la hora esta muerta
por ahora tus noches terminaron en mi amanecer
por ahora cierra las grietas y las cicatrices.

Por ahora es hora de dejarnos al tiempo
dejarnos no solo una hora,
dejarnos hasta encontrar la soledad.

Es olvidar el ritmo de tu corazón,
la miel de tus labios que nos empapa,
desaparecer de las calles conocidas
y decir a los vecinos que te vas de viaje
abre las maletas y las muertes imaginadas.

Por ahora debes irte o quedarte en silencio
por ahora es hora de darnos visiones diferentes
ten presente que no nos abandonamos
los tatuajes de tus huesos me llevan a donde vas
y los surcos de tus caricias traen tu compañía a mi alma.

vamos a dejar nuestra nada y probar un todo nuevo,
no te digo que nos abandonamos, pero si nos dejamos
nos dejamos flores para sobrevivir
nos dejamos promesas puramente encendidas.

Es hora, por ahora, pero solo por ahora
de cortar los caminos que lleguen hasta aquí
es hora, por ahora, de irnos.

SÓLO LOS GILES MUEREN DE AMOR

PUESS PRA HOY DEJO ESTE TEXTO DE CÉSAR BRIE QUE FUE PRESENTADO HACE ALGUNOS AÑOS POR EL TEATRO DE LOS ANDES.

SOLO LOS GILES MUEREN DE AMOR

Flaco, ¿cómo era esa canción que cantabas en navidad? En la escuela, ese villancico…

Desorejado...

Te hubiera gustado dirigirte el funeral. Una carroza con caballos blancos. Delante una gaita tocando música alegre, detrás todos tus amigos, formando una murga, cantando: no es cierto que se ha muerto el flaco, chacapum, el flaco chacapum, el flaco chacapum…

La canción, flaco, al menos, antes de irte del todo, acordátela. Te gustaba, era hermosa. (Canta).

No van a tardar. No van a venir muchos, pero sí los mejores. Tu madre, tus hermanos, alguna novia, tus amigos de escuela, un compañero de trabajo.

Los interesados no van a venir. Los que planean sobre cuanto funeral haya en vista para saquear algo del muerto, para llevarse alguna corbatita, la caja de preservativos, las cartas que escribías para leerlas y cagarse de risa en grupo. Esos no van a venir, si estabas en la ruina. Tuviste apenas donde caerte muerto. Dichoso vos, pibe. Te vas al hoyo tranquilo, habiéndotelo gastado todo, sin hembra que sufra ni hijo que llore. Casi en bolas como aterrizaste cuando una puta te parió.

El gordo Mendez, él va a venir. En la escuela, ¿te acordás? Ochenta kilos a los catorce años. ¿Qué carajo le daban de comer a esa bestia?

"Flaco, si me dejás copiar te invito una hamburguesa. Flaco resolveme el problema…Flaco, te voy a reventar en el recreo si no me decís cual es la capital de Venezuela… ¿Tegucigalpa?…Gracias flaco, sos un amigo, sos un hermano, sos un pan. "

Y luego, en el recreo, tuviste que escaparle una semana para que no te masacrara. Hasta que te arrinconó en el baño y te hizo silbar apretándote las bolas.

" Flaco, sílbame el himno nacional…No, flaco, algo más fácil, a ver…la cumparsita. Sos un desastre flaco, silbá el Danubio Azul. Parala, flaco, ¿nunca te dijeron que sos un desorejado?".

El gordo era de oro. Como defensor en el equipo de fútbol era impasable, no podía moverse pero no importaba. Para pasarlo había casi que dar la vuelta a la manzana. Y en la clase te defendía, porque como eras estudioso los más vagos te odiaban. Y quien se iba a atrever a pelear con el gordo…

Que venga el gordo al menos, así, para no llorarte nos ponemos a decir huevadas y nos divertimos un poco a costa tuya… Como aquella vez en que todos fueron al burdel y vos te escapaste, y por un año nadie te sacó el apodo de marica. El flaco maricón que raja de las putas. Méndez te daba la razón, pero no podía decirlo. Si no a él también lo tildaban de mariposa, de marica. Nosotros lo sabíamos ya desde entonces. El amor no es solo la concha. Claro, la concha ayuda, tiene su encanto, su aroma, su calorcito. Pero el amor es otra cosa.

Se llamaba Adela la esposa de Méndez. Adela Juárez, mejicana. Linda hembra pero más jodida que Pancho Villa. El gordo no se repuso cuando su mujer se fue. Se dejó andar, empezó a chupar y perdió todo. Se hizo putero, despilfarró todo en prostitutas.

"Mejor que te la chupe una mujer porque le pagas que chupársela a una mujer que te pega". Así decía. Pero él no le pegaba, era manso Méndez. Era ella que le daba con lo que tenía a mano, con platos, escoba, plancha . Será una costumbre de las mejicanas, vaya uno a saber.

El gordo se pondrá el traje, la camisa, la corbata. Comprará un ramo de flores y se caerá por aquí con los ojos lúcidos y la jeta fruncida para no llorar. Y te dirá: "Guacho, ¿porqué vos primero, porqué así? Pero cómo flaco, si vos eras inmortal, eras brillante, tenías diez en todas las materias, todos nos esperábamos verte salir en los diarios como escritor, hombre de opinión, caga mierdas.

¿Qué hiciste de tu vida? ¿Porqué dejaste la universidad para hacer títeres y política y te fuiste de la capital para ir a romperte el lomo en las provincias? ¿Quién te dijo que eran necesarias tu opinión y tu acción para cambiar las cosas? Si son mil años que no cambian. Vos te arruinaste la vida, te identificaste con la mugre y terminaste enmugrecido, sin un mango, fuera del país por años, comiendo caca entre un pegoteo de afiches y una manifestación de protesta. Cambiar el mundo. Flaco huevón, hubieras debido empezar por vestirte mejor. Es más fácil vender una enciclopedia que transmitir una idea. Todo por la causa. Esa fue la causa de tu úlcera, de las complicaciones, de la faena que te hicieron los doctores dejándote el estómago del tamaño de un poroto, obligado a tomar lechita como los críos, y vos infeliz, siempre en la brecha"…

Méndez no podía entenderte. Es buen tipo, pero piensa sólo en la comida. Cuando su enamorada lo besó por primera vez le vino hambre. Su programa era invitarla a comer hamburguesas. Si llega a venir, el gordo te va a romper las bolas.

Mientras que vos se las rompiste a tu vieja. Genial estuvo, morirse antes de que llegara rosario en ristre y con un cura en la cartera. La desilusión que tuvo al no poderte confesar ni darte la extremaunción. Creía que agarrándote en las últimas te iba a ablandar y se iba a sacar el gusto. Iba a regresar a casa con un hijo en el purgatorio al menos, algo así como haberse salvado del descenso. Mientras que ahora, flaco, ni Dios te salva del infierno. Que podés hacerle si tu vieja es creyente? ¿Matarla? No flaco, lo máximo fue lo que hiciste. Estirar la pata diez minutos antes de que llegara con todos los arneses, la musiquita, el coro, el monaguillo, la sotana, la hostia, la biblia, la pechera.

" Eso es teatro nene, no el que vos hacías. Los curas entendieron todo. ¿Nunca fuiste a misa? Vanguardia, están en la vanguardia".

Luces, cantitos, te debilitan con el ayuno, te hacen participar, te cobran y el estado les subvenciona buena parte de sus shows. Show must go on: ite misa est.

No es nada personal, vieja, pero no creo en la extremaunción. No puedo creer que basten dos gotas de aceite en la frente de un moribundo para justificar su existencia. Si una extremaunción existe, es el óleo de la nobleza con que realizamos los actos más importantes de nuestra vida.

Salgamos, flaco, por una vez salgamos juntos. Estamos en Dolores, tu pueblo. ¿Quién fue el que dijo que la patria del hombre es su infancia? ¿Sentís el olor de los tilos? ¿Y el viento que los mueve?

Calma, paz, eso necesitabas antes de morirte. Una hamaca entre los tilos y el aroma entrando en los pulmones cansados. Te hubieras muerto solo, pero con dios. Dios con minúscula vieja, porque el tuyo parece el gerente de un supermercado. Todo leyes, deberes, ganancias. Hubieras estirado la mano, y acariciando la hierba húmeda hubieras creído que era la cabeza de Tigre, tu foxterrier bastardo, y que era él quien te lamía la mano.

¿Dónde estamos? Estamos frente al cine, el cine Gloria, donde entrábamos la matinée de los viernes cargados de pastillas duras, y meta tirarlas en las cabezas de los demás. Entrar al cine era una aventura. Con los acomodadores que te perseguían entre las butacas y cuando te agarraban te ponían contra la pared y te registraban de arriba a abajo y si te descubrían proyectiles te echaban a patadas y ni siquiera te devolvían el boleto. Y cuando te colabas en las películas prohibidas. Doble programa: Hotel Alojamiento y La Mujer de mi Padre con Isabel Sarli.

Con la escena del taxista que vendía la rueda de auxilio para poder pagar el hotel a horas y la Isabel que de culo a un árbol bailaba y se meneaba sacudiendo las tetas. Y vos te dormiste flaco, roncabas. La excitación te duró solo media hora. Te tuvieron que contar el final de la película.

¿Dónde vamos ahora? Al estadio, ¿te acordás?, cuando aprendías garrocha y salto en alto. Aquella vez en que el profesor, para mostrarte la técnica te alzó en sus brazos… tenía el cuerpo caliente, y vos te sentiste casi desmayar y te pusiste colorado. No era algo sexual. Era sólo que hacía tantos años que nadie te abrazaba, y era bello, hermoso.

Y jugando los domingos, entre pinos y dunas, riéndonos de todo, gozando de cualquier cosa. Haciendo competencia con el dedo, a ver quien era llevado más veces por los coches de los turistas.

Y veíamos pasar a los adolescentes, serios, engominados, tristes. Y jurábamos no ser nunca como ellos, y no comprendíamos de donde les venía tanta tristeza.

Claro, es que entonces nunca habías acabado, nunca habías eyaculado. Aún no conocías esa potencia, ese placer, ese dolor absoluto que provoca saberse solo y descubrir que cuerpo y alma han sido hechos para conocer a una mujer.

Y morirse solo, al fin de cuentas, debe haber sido bien triste. En el fondo de vos mismo, allí donde reside lo inexplicable, lo que no puede decirse, desayunabas con tu tristeza, le pintabas los labios, le arreglabas los cabellos y la vestías de soledad para que te acompañara entre la gente. Ya no te bastaban tus ideas, tu trabajo, tu solidaridad, los que habían compartido tus fatigas ya no estaban. Habían renunciado, se habían ablandado, se habían puesto a criar barriga, status, hijos. Porque amaste tanto, flaco, demasiado para haberte quedado solo como un perro. Tal vez en eso pensabas cuando compraste la cuerda y un día decidiste ver lo que se sentía siendo péndulo, y así te encontraron, balanceándote, con la lengua medio metro afuera, los pantalones cagados y el último polvo en los calzoncillos. Un modo jodido de hacerse la paja…La paja… ¿Puedo?

La primera vez que acabaste, te estabas cogiendo una almohada pensando en Susana, una mujer que los ayudaba en la librería de tu viejo. Sentiste de repente un apretón en las bolas, como si algo se hubiera roto dentro de vos. Corriste al baño y te miraste el bicho, todo húmedo, y pensaste que dios, el del supermercado, te castigaba y caíste de rodillas y te pusiste a rezar, a pedir perdón por tu pecado, jurando que no volverías a hacerlo nunca, nunca más, y a la noche siguiente de nuevo cabalgabas la almohada. Claro, los rezos se acabaron al tercer día, pero vos deberías estar en el Guinnes como el adolescente que en el mundo se ha cogido más almohadas.

Pero no fue eso a cambiarte la vida. Fue el día en que asististe a una conferencia donde un huevón sostenía que se podía hacer algo para cambiar las cosas. Hablaba del hambre en el mundo, con paneles y estadísticas. Y al final dijo que quien quería podía participar en los trabajos de ayuda. Construir escuelitas, casas para pobres, esas huevadas. Y allí empezaste a sentirte indispensable, a creer en una causa, a ponerte las anteojeras y ver el mundo por su lado derecho, sin darte cuenta que a todos lados llega la gente por camino retorcido. Sino, porqué será que votan siempre a los más grandes hijos de puta?

Pero no se trataba de sentirse indispensable. Era sólo de tratar de vivir de acuerdo con la propia conciencia. Sabías que el mundo era una mierda y querías quitarla, palear la mierda fuera del planeta. Vos no inventaste la miseria y la injusticia, ya estaban. Vos debías sólo decidir si te importaba hacer algo para reducirlas. Y así te fue, bien, en el fondo, porque desde lo alto de tu muerte no le bajas la vista a nadie. Y compartiste con los demás el pan de tu derrota.

Y el exilio, flaco, fue casi una fortuna. Vos flaco, conociste otros países, otra gente, otras realidades, mientras que los que se quedaron tuvieron que ajustarse el cinturón y comer mierda, sin poder hablar, para no irse de la vida con la boca cerrada por tela adhesiva, alambres en los pulsos y un agujero de bala en la nuca.

Vamos flaco, vos nunca fuiste un cómplice, ni una estatua, tu tiempo fue el tiempo de tu tierra, de tu nación. No te escondiste detrás de los espejos. Tuviste dignidad, a pesar de que hoy, pareciera que la dignidad vale menos del hueso de un puchero. Vamos flaco, seguí recordando tu infancia, viva para siempre tu vida.

Luego fue la muerte de tu padre. flaco, que tal vez, sino se hubiera muerto entonces, ahora no te daría ni la hora. Nunca se sabe. Pero tu viejo se murió cuando tenías quince años, y necesitabas contarle a alguien de las almohadas que te cogías, de las mujeres que te gustaban, de las ganas de fumarte un cigarrillo. De que te acompañara a ver a los Beatles. Vamos viejo, son fabulosos, tenés que verlos. Pero no. Ahí estaba tu viejo, cada vez más flaco, devorado por el cáncer, con los libros que se le desfallecían en las manos. Y aquella vez en que quisiste decirle, cuando ambos sabían de su muerte inminente, que él había sido importante para vos, que lo que te dejaba era una fortuna dentro tuyo, porque te había enseñado el respeto a los demás, a ser lo que decías y a decir lo que hacías, que no hubieras podido soñarte un viejo mejor, y te salió una boludez, algo como:"viejo, si te morís ahora no importa"… y te fuiste corriendo a llorar donde no te vieran. Claro, tu viejo tampoco era perfecto. Como el día en que venció la timidez y te llamó serio a su habitación para darte una clase de educación sexual, y empezó diciendo: "Hijo, lo que vos llamás poronga, pija, choto, verga, se llama pene, y lo que llamás concha, cajeta, cachucha, coño, se llama vagina…y no pudo seguir porque te pusiste a reír a carcajadas, creyendo que finalmente se había deschavado y quería contarte un cuento verde, de esos que con tus amigos se contaban desde los siete años más o menos, y vos tenías trece, estabas empezando con el traque traque a las almohadas, y tu viejo te dio un cachetón y te echó de la pieza.

¿ Qué culpa tenías vos de que nunca te hubieran hablado del sexo? De haber crecido como si hubieras nacido vestido, avergonzándote de tener un pito o un culo. De que te explicaran la sexualidad con el ejemplo de la flor con el polencito y el pistilito que se fecundan y dicho en forma tan tímida que terminábamos por creer que hacer el amor era algo sucio y que las margaritas eran unas putas.

Y del burdel en la casa, no se hablaba. Hablabas sólo entre amigos; pendejos de once, doce o trece años que cabalgaban una mujer durante diez, quince, veinte minutos hasta que ésta se cansaba y les decía:

"Nene, se te acabó el tiempo, vestite".

Claro si aún no tenían leche, que iban a acabar. Y a veces con el tío o el papá orgulloso que los esperaba en la puerta. Eso era ser machos, eso era ser hombres.

Y en la casa de todo esto no se podía hablar. ¿Cuántos años tardaste en quitártelo de encima? ¿En descubrir que tu timidez, candidez, respeto, eran justos? Que no es lícito hablar de una mujer como se habla de una vaca.

Ahora, te lo vas a encontrar a tu viejo, porque tu viejo es uno de tus dioses, con minúscula, te lo vas a encontrar paseando donde carajo sea que pasean los muertos, entre las nubes, en el arco iris, en las cloacas, en todos los lugares donde ambos fueron niños, y verás el abuelo que no conociste, sus amigos pequeños y te volcarás hacia atrás en el tiempo y la memoria. Pero tu viejo te reprochará lo que vos mismo te reprochaste siempre, tus quilombos con las mujeres, porque él fue hombre de una sola y vos flaco, deshojaste demasiadas margaritas.

Solo a un huevón como vos podía ocurrírsele de enamorarse de la única mujer que no te amaba. No te bastaba la fila de hembras que no deseaban otra cosa que las llamaras, que las sacaras a pasear y las ensartaras en un parque? No, tenías que complicarte la vida, más aún que con la política, cuando hablabas en nombre de oprimidos que ni te daban la hora, y te hacías el macho con los que tenían poder y dinero para dejarte sin teatro, para hacerte emigrar de un lado para otro, con tu quimera, llevando tus títeres y representando para pibes las funciones de siempre… El teatro, los títeres, no era bohemia. No era un oficio. Era más: un destino para aquellos como vos, que lo quieren todo: expresar y vivir. Contar una historia y ver la jeta abierta y admirada de aquellos a los que le cuentas la historia.

Éxito, fracaso, qué palabras de mierda. Se trataba de hacerte comprender, de remar con el público en el río de la vida. Los poetas viajan hacia dentro, pero los titiriteros, los saltimbanquis, los actores, cuando son buenos, viajan al mismo tiempo hacia adentro y hacia afuera.

Y al final de tu vida los críos gritaban y te comían crudo, porque ya estabas débil, enfermo, y el enamoramiento te asesinaba. No podías dejarte de joder y buscarte otra? No pedías pedir ayuda, escribir un anuncio en los diarios: soy inofensivo, soy bueno, quiéranme por favor, la tengo grande así, conozco el Kamasutra de memoria, soy rico, me gano la vida con mis títeres, paso el sombrero, y de vez en cuando me pagan la función completa.

No flaco, hoy se mueren de amor sólo los giles, y vos lo eras. La esperabas a la salida del trabajo sin hacerte notar, porque muy gentilmente ella te había dicho que te fueras a la mierda. Ponías pétalos de flores en el zaguán de su casa, para que sin darse cuenta, al regresar, ella los pisara. Ibas a los cafés donde ella iba, y fingías que era casualidad encontrarla, y ni atinabas a dirigirle la pala-bra. Ella te miraba con simpatía, es cierto, pero la simpatía que se tiene por el perro del vecino, pero vos, infeliz, interpretabas cada mirada, cada sonrisa. Hasta que un mal día se te ocurrió contárselo. ¿Como fue que le dijiste?

"Mariana, yo la veo sólo a usted". Ni la tuteabas. "Ayer tenía un vestido a lunares. Antes de ayer pantalones rojos y polera gris. Y el martes diez del mes pasado fue a bailar con un vestido negro con manchitas blancas y zapatillas oscuras, y se me cortaba la respiración al verla".

Y después de haberla aterrorizado describiéndole el ajuar de un año agregaste:

" Yo la amo, desde hace más de un año. Nunca le dije nada porque creí que usted tenía novio, pero he sabido que no está comprometida. Quiero decirle que nunca me pasó esto, que estoy como un niño enamorado de su maestra. Usted es todo para mí: el universo, la galaxia, Mahoma, Manitú, la plantilla del pie plano. Si me permite le hago un hijo, le pinto la casa, la llevo al cine, de picnic, aunque sea déjeme acompañarla al tranvía en la mañana, o llevarla al parque el domingo, o invitarla a una cerveza".

Y cuando ella estaba por gritar pidiendo ayuda, por esas intuiciones que tienen los pobre bichos como vos, agregaste: "El amor es sublime, yo no le pido nada, sólo que sepa que la he amado como nunca amé a nadie. Que la sueño. Que duermo con usted casto como un niño. Que nunca pude hacerme una paja pensando en usted, y yo Mariana, he pasado siglos haciéndome la paja. Pero usted era demasiado pura para pensarla debajo o encima mío. No había lugar para su cuerpo sino en otro terreno. No en mi cama. Cuando pienso en usted la siento dentro de mí, tocándome yo la toco. Yo no soy yo, no existo más, todo está invadido por su figura. Usted es el aire, el corte del tiempo, la respiración. Soy un loco Mariana."

Flaco, ella se alzó de la mesa, te largó un bofetón que resonó en Canadá, llamó a un grupo de amigos de la mesa cercana que se encargaron de llevarte afuera del bar y uno de ellos, alto un metro y noventa y cinco, el nuevo novio de tu Mariana, te curtió el lomo a patadas.

Los golpes no te dolieron. Te dolió otra cosa. Cómo permite dios que se ame tanto a alguien y se reciba sólo indiferencia, desprecio, cachetada. Si te hubiera entendido. Si hubiera sabido que para vos era sublime, que lo que sentías era puro, porque cuando se ama así es puro todo, llevarla de la manito a pasear por la plaza, meterle el dedo hasta el fondo del culo, cogerla en un confesional, acariciar el hijo pateando en la barriga, invitarla a tomar un helado. Todo es puro cuando se ama así. Todo es sagrado.

Una vez a la semana, una vez al mes al menos, debería haber lugares donde uno va a que lo abracen, lo acunen un poquito. Todos tenemos derecho a un poco de ternura.¿ Qué es un adulto sino un niño al que se le cayó una montaña de años encima?

Pero no. No quiso verte más, ni oírte. Te dijo que le dabas asco. Y aquí te derrumbaste, porque no podías darle asco. Porque hubieras aceptado la derrota de tu amor si ella lo hubiera transformado en amistad.

Porque tu pensamiento viajaba en la noche, abría su puerta, sentado sobre su cama, secaba el hilo de saliva de su boca entreabierta, sonreía como un niño al verla dormida. Acariciaba sus cabellos, la curva del cuello. Y en puntas de pie se marchaba para que no se despertara

para que nunca se despertara por tu culpa.

Si ella te hubiera amado, hubieras tenido la fuerza para continuar con tus quimeras, organizando acciones en el barrio, convenciendo a la gente a luchar por una casa mejor, por escuelas. Hubieras seguido gastando el dinero que no tenías en programar películas decentes, en comprar libros para la biblioteca. Si ella te hubiera amado, hubieras suplido con su amor la deserción de los otros, la derrota.

Dejaste de comer, de trabajar, si los pibes gritaban les tirabas los títeres en la cabeza, y claro, los pendejos los destrozaban y las maestras escandalizadas no te pagaban nada. Te volvió la gastritis, la úlcera, otra operación. No querías más vivir. Te aferrabas a esa boluda como un náufrago a una balsa. Ella lo supo y por compasión te vino a ver. Pero vos te diste cuenta que era solo piedad lo que la movía. Te sentiste mejor, te dieron de alta, y apenas fuera del hospital te compraste la cuerda y dejaste una notita, insulsa, romántica:

"No se culpe a nadie, pero había una música, un canto, y yo no lograba escucharlo… yo no me he muerto. Sólo he viajado a escuchar ese canto más de cerca. Es que, disculpen todos, siempre fui un desorejado.

Y ahora es hora, flaco. No vino nadie. A nadie le hace gracia velar a un ahorcado. Es como si el muerto se burlara de uno con esa lengua de medio metro. Seca además, así que ni siquiera se puede matar el tiempo escribiendo postales y usando la lengua para pegar las estampillas.

El último brindis, vieja. No llores. Todos se mueren, morir no es nuevo, y mientras hubo amor y fe, valió la pena vivir. Tus cartas, fueron perlas durante los años de ausencia. Endulzaban mi existencia.

Cargá tus cosas flaco, tus ideas, tu viejo, tu amor imposible, tu infancia. El horno está encendido, hay viento y tus cenizas volarán bien al carajo. Vamos flaco, inclinate bien, tu equipaje no pesa, y el paso más importante ya lo diste cuando te colgaste de la cuerda. Es una formalidad, al menos así no te pondrán en formol para usarte como esqueleto en la facultad de medicina. Hubiera sido cómico no, porque ella estudia para recibirse de doctora. Y con el asco que te tenía, que hubiera debido estudiar anatomía tocándote las costillas o el fémur, o los dientes de tu calavera. Ves como no todo es jodido? Ves que a cada cosa se le puede ver el lado chistoso?

Vamos al horno, hermano, allí está calentito. No es el calor del corazón, no es el calor del amor, pero es calor al menos. Y durmiéndonos mientras nos volvemos humo podemos confundirlo, y soñar que es ella la que nos cubre, que es ella la que nos acaricia, que es ella la que nos besa.

Fin

César Brie, Yotala, Bolivia.

25 a 27 octubre 1993

6TO ENCUENTRO BLOGGERO

EN LA NOCHE DE SAN JUAN VAMOS A TENER EL 6TO ENCUENTRO BLOGGERO...

EL 23 DE JUNIO A LAS 20:00 EN LA CASA DEL PERRO RABIOSO

ESTAN TODOS INVITADOS

LA CUOTA ES 25 BOLIVIANOS

SE VA RECIBIR LA CUOTA EL JUEVES 21 Y VIERNES 22 EN LA CALLE SÁNCHEZ LIMA #2440 (PLAZA ABAROA) EN HORARIOS DE OFICINA, PREGUNTAR POR WILLY CAMACHO (ESTIDO).

MAYORES INFORMES: 70149590. estido@gmail.com

RASTAMAN IS THE WAY

Salgo de mi casa y enciendo el Mp3 para comenzar el recorrido habitual, escucho a lo lejos una ambulancia, pero nada de eso importa, mi mundo está distante, y Bob Marley es el encargado de hacer el sonido ambiente.

“We’re jammin’…” sigo caminando, “I wanna jammin’ with you”no entiendo lo que pasa a mi alrededor, la señora que vende fruta en la esquina no salió hoy, cierro los ojos y ya no es La Paz donde me encuentro, estoy en Sucre, en el boliche, mis amigas, “We’re jammin’ in the name of the lord”, listas para ir al pub de moda o no?, me levanto de la mesa y empiezo a bailar, nada importa, “I wanna jammin’ with you”, alguien canta lo mismo que yo muy cerca, prefiero no abrir los ojos “to keep you satisfied”, sigo bailando. Casi termina la canción y me doy cuenta que tengo el pasaporte vencido, abro los ojos y nada sigue, entro a clases y el docente dice “La contradicción institucional en la Guerra Civil Inglesa de 1642, fue entre Rey Absolutista y Parlamento…” me siento y empiezo a tomar apuntes. See you later Rastaman. El 11 de mayo pasado se cumplieron 26 años desde la muerte de Bob Marley, profeta para muchos, es uno de esos hombres que siguen porque no los dejamos morir.

LO QUE DURA UN SEMÁFORO

El año pasado fuimos con unos amigos al Encuentro de la Tropa Cósmica Boliviana en Sucre, por razones de fuerza mayor no pude participar activamente en el encuentro, pero esta anécdota surge el primer día, llegados a la ciudad, le pido a Marce Urzagasti que me acerque a mi casa... junto con el Tigro (René Úzqueda) y en el camino un semáforo nos detiene...giro a la derecha y veo a dos niños sentados en la puerta de una casona vieja, uno de ellos coloca sus manitos como si fueran una pistola, me apunta y... yo fui más rápida disparé antes y lo "maté", entonces su amiguito me mira con rabia...y me dispara, no me quedó de otra que "morir"... lamentablemente en ese momento no teníamos cámara, hubiera sido lindo capturar el instante... sólo duró 40 segundos, pero fue un duelo interesante... queda en la memoria no?

Un año de ch'aki

Ando medio desubicada ultimamente, nada de lo que escribo me gusta, razón por la cual dejo un In Memoriam escrito por mi primo en puño y letra

léanlo y Salud!



:: Juan Pedro Debreczeni A.


dibujo de víctor hugo viscarra


El 24 de mayo del año pasado, a los 48 años y después de haber vivido casi 35 en la calle, el Viscarrita se nos fue a hacerle compañía a Don Sata. Digo Don Sata, porque como el mismo Victor Hugo decía, Dios no estaba listo para recibirlo, Dios tenía muchas cosas que explicarle acerca de la azarosa vida que le tocó transitar. Seguramente debe estar ahí, en ese habitad de fuego y azufre que de alguna manera debe aliviarlo, calentando el recuerdo de sus tantas noches de frío extremo en los rincones más oscuros y helados de la urbe paceña. Donde el Víctor Hugo, junto a sus hermanos del hampa, compañeros incondicionales, bebían alcohol de 99º, enfrentando el frío en una borrachera de largo aliento, épica y mortal.Pero el Viscarra no caía en la lástima o la queja por su condición, no. La vida le jugó muchas trastadas. Nació viejo, no niño y caminando, caminando se hizo escritor, pero no cualquier escritor, sino uno del margen, fuera de los parámetros y perfiles establecidos. No necesitó pasar por la academia, su sinceridad fue suficiente. Sus textos son confesiones transparentes, donde lo patético y grotesco formó parte de su diario vivir; amigo del clefero, compañero del que chupa hasta morir, ayudante del aparapita y confidente de la prostituta. Eterno inquilino de los avernos creados por una sociedad injusta y decadente. Sin embargo, a pesar de que el Víctor Hugo fue habitante de mundos inimaginables y violentos, no dejó que la ternura de su atormentada alma sea invadida y corroída por la maldad de su entorno. Él podía amar, qué o a quién, eso sólo él lo sabe y así es mejor. Se nos fue el Víctor Hugo y nos dejó en media farra. Ahora estamos k'asas, pero nos quedan sus cinco libritos publicados: "Coba, lenguaje secreto del hampa Boliviano" (1981), "Relatos del Víctor Hugo" (1996), "Alcoholathum y otros drinks" (2001), "Borracho estaba, pero me acuerdo" (2002, libro también editado por la editorial española Mono Azul) y "Avisos Necrológicos" (2005), todos ellos el legado que se constituye en un testimonio de su paso por una etapa que solemos llamar vida, pero que, en su caso... Tocando el tema de su obra, recuerdo que mucho se discutió acerca del tipo de producción que hacia Viscarra; que si era literatura, o simplemente una serie de perturbadores testimonios de borracheras. Como sea, más allá de cualquier adjetivación retórica, creo que el aporte de Víctor Hugo Viscarra a la literatura Boliviana es innegable. Claro que hay importantes referentes en el ámbito que hace a la obra de Viscarra, como Arturo Borda y Jaime Saenz que desde sus respectivos contextos y épocas, fueron pioneros en tocar la temática de la marginalidad, no obstante, la construcción y estilo narrativo diferencian a Víctor Hugo de los otros dos. Hay que considerar que si bien Borda y Saenz, fueron visitantes erráticos de la vida marginal, Viscarra, fue un habitante permanente de esta realidad, recalcando que no fue por elección propia, sino que diversas situaciones lo empujaron a la calle y hacer de ella su todo y su nada. En sus textos está la presencia de personajes que son de carne y hueso. Gente de la que nunca se hubiera sabido nada, porque es gente que para la mayoría no cuenta ni como números, pero que a pesar de todo tienen la picardía para reírse de sus desgracias, la pendejez de sobrevivir en espacios hostiles y... qué remedio, al final sólo les queda chupar para olvidar y acabar con todo. La literatura de Víctor Hugo es fiel a la brutalidad de su entorno, una brutalidad que se da a cada minuto en los suburbios de nuestras ciudades. Son historias de personas que viven realidades que preferimos no mirar, pero que sin embargo, están ahí latentes. Lo que hace la obra de Víctor Hugo es escupir por todos ellos, gritar por todos ellos. En las calles desviamos la mirada de los alcohólicos e indigentes, nos dan asco, pero con los relatos de Viscarra, pasa otra cosa. Sus letras consiguen un acercamiento entre dos realidades totalmente análogas, que de otra manera no podría darse. Entonces cómo no valorar su letra, si se trata de un registro veraz que denota algo que está mal, pero no en forma de denuncia. Es en todo caso, una crónica rojo-oscura de la cual cada lector puede sacar sus conclusiones. Es por eso que más allá de toda pose, Víctor Hugo Viscarra escribió tal como vivió y punto.En fin, lo bueno es saber que no son pocos los que este jueves se acordaran del Viscarrita a un año de su partida. En La Paz un grupo de compañeros se pusieron de acuerdo para amollar unas platitas que sirvan para mandar a hacer una lapida y tramitar la perpetuidad de sus restos en el cementerio. La tarde del 24 habrá una romería en su tumba, seguida de una reunión en un bolichito para tomarse unos tragos en su nombre, además de ver un video sobre él. La Editorial Pirotecnia está convocando a amigos, escritores, lectores, y demás deudos a sumarse al texto colectivo denominado: "Borrachos estamos pero nos acordamos.... del Víctor Hugo". Comentan que se trata de un volumen de recuerdos, anécdotas, homenajes, dibujos, comics, críticas, etc. Y aquí, los otros, los que estamos lejos, y no podremos estar presentes en los homenajes al pie de su tumba, seguramente serviremos una copa para él, encenderemos una vela y brindaremos a su salud que, junto a la lectura de sus letras, es una buena forma de honrar su muerte.Me quedo con un texto del Víctor Hugo que da pie a su libro Alcoholathum y otros drinks, que en pocas líneas define mucho de lo que vivió y escribió. Barrio marginal de una cuidad cualquiera.Lugar geográfico que no figura en guías turísticos ni planos urbanísticos.Escenario de tragedias, incestos, asesinatos y reyertas. Caldo de cultivo social apetecido por estudiantes y universitarios que lo visitan esporádicamente para luego especular en sus trabajos prácticos e investigaciones. Refugio de humildes emigrados del campo, prostitutas, delincuentes y mendigos.Calles sinuosas y eternamente polvorientas, transitadas por marginados, los niños, las enfermedades y la muerte. Permanente foco de infección y degeneración social, atiborrado de basurales en los cuales los menesterosos y los animales se disputan algún desperdicio que les sirva de alimento.Barrio marginal donde los puestos de venta de productos alimenticios son mínimos en relación con las cantinas, chicherías y antros de mala muerte. Muchachitas de diez o doce años de edad que no saben lo que es la prostitución pero que la practican desde hace tiempo, recibiendo, a cambio de sus esfuerzos de abrir las piernas, un plato de comida, algunos billetes devaluados o una golpiza.Lugar preferido por politiqueros y aprendices de dirigentes que a regañadientes van por allí a ganar votantes ofreciendo el cielo materializado en la tierra, mientras a cada momento perfuman sus narices debido al olor nauseabundo de la pobreza.Eterno "agosto" para especuladores, agiotistas y charlatanes; campo de entrenamiento para las fuerzas del orden. En fin, barrio marginal en el que vivimos yo y los míos.