martes, enero 30, 2007

POÉTICAMENTE HABITA EL HOMBRE


Esto lo saqué de Puño y Letra, vale la pena leerlo.



Poéticamente habita el hombre
Nadie puede negar la influencia que ha tenido Martín Heidegger en el desarrollo de la filosofía moderna. A pesar de los relacionamientos que se han hecho de él con el nacional socialismo alemán, el espíritu universal de Heidegger ha sabido sobreponerse en el tiempo y ahora no se puede hablar del campo del pensamiento sin mencionarlo. A continuación un clásico para deleite de todos, gentileza de nuestro amigo Alejandro Llobet.





:: Martín Heidegger.


"Poéticamente habita el hombre." Que los poetas habitan de cuando en cuando poéticamente es en todo caso concebible. ¿Cómo, sin embargo, "el hombre", esto es, cada hombre y en forma permanente, ha de habitar poéticamente? ¿No queda la totalidad de habitar incompatible con lo poético? Nuestro habitar está oprimido por la necesidad habitacional. Aun cuando esto fuera diferente, nuestro actual habitar está acosado por el trabajo, es inestable por perseguir el provecho y el éxito, está embrujado por la afición a las diversiones y a las recreaciones. Y allí donde en el actual habitar quedan aún espacio y tiempo disponibles para lo poético, se realiza, a lo más, un ocuparse con lo estético, sea esto escrito o radiado. La poesía, o bien se oculta en un languidecer y revolotear que se malgasta en lo ficticio (Unwirkliche) y se la niega como una fuga en lo idílico, o bien se la considera como literatura, cuyo valor es estimado con la medida de la respectiva actualidad (Aktuafität). Lo actual, a su vez, está conformado y dirigido por medio de los órganos forjadores de la opinión pública civilizadora. Uno de sus funcionarios, vale decir, el promovedor e impulsador a la vez, es movimiento literario. La poesía, así no puede aparecer sino como literatura. Y cuando se la considera cultural y científicamente, entonces ella es objeto de la historia literaria. La poesía occidental corre bajo el título general de "literatura europea".Ahora bien, si la poesía tiene de antemano su única forma de existencia en lo literario, ¿cómo, ahí, ha de fundarse el habitar-humano-en-lo-poético? La palabra, el hombre habita poéticamente, proviene, además, sólo de un poeta, y precisamente de aquél que en su vida no supo arreglárselas. Es la manera de los poetas pasar por alto lo real. En vez de realizar (wirken), sueñan. Lo que hacen (machen) es sólo fantaseado (eingebildet). Las fantasías son tan sólo hechas (gemacht). El hacer (Mache) se dice en griego, ¿Ha de ser poesía y poético el habitar del hombre? Esto sólo puede suponerlo quien esté al margen de lo real y no quiera ver en qué estado se encuentra la actual vida histórica -social - lo que los sociólogos llaman lo colectivo.Sin embargo, antes que de un modo tan rudo declaremos incompatible el habitar y el poetizar, bueno será atender prudentemente a la palabra del poeta. Ella habla del habitar del hombre. Ella no describe estados del habitar de hoy. Sobre todo, no afirma que el habitar signifique lo que un habitamiento contiene. Ella tampoco dice que lo poético se agote en un juego irreal de la facultad poética de la fantasía. ¿Quién, entonces, entre los que reflexionan, se atreve a declarar, sin meditarlo y desde una altura un tanto problemática, que el habitar y el poetizar son incompatibles? Tal vez ambos son compatibles. Más aún: tal vez, incluso, uno lleva al otro, a saber, que éste, el habitar, reposa en aquél, lo poético. Por cierto que si tal presumimos, se nos insinúa entonces pensar el habitar y el poetizar a partir de su esencia. Si no nos cerramos a esta insinuación, entonces pensamos lo que en otro pasaje se nombra la existencia (Existenz) del hombre a partir del habitar. Con ello, en todo caso, dejamos pasar de largo la habitual representación del habitar, según la cual el habitar no es más que un modo de comportamiento junto a muchos otros. Trabajamos en la ciudad, habitamos, no obstante, en las afueras. Estamos de viaje y habitamos, entretanto, ora aquí, ora allá. El así aludido habitar es siempre sólo lo que un alojamiento contiene.Cuando Hölderlin habla del habitar humano, está viendo el rasgo fundamental de la existencia (Dasein) humana y divisando lo a partir de la relación con este habitar comprendido esencialmente.Por cierto que esto no significa que lo poético sea sólo un adorno y añadidura del habitar. Lo poético del habitar tampoco alude a que lo poético ocurra de algún modo en todo habitar. Mas, la palabra "... poéticamente habita el hombre..." dice: el poetizar deja, ante todo, al habitar ser un habitar. Poetizar es el propio dejar habitar. Mas, ¿por medio de qué logramos un habitamiento? Por medio del construir. Poetizar es, en cuanto dejar habitar, un construir.Así estamos ante una doble insinuación: pensar lo que se nombre la existencia (Existenz) del hombre a partir de la esencia del habitar; y pensar la esencia del poetizar como el dejar habitar, como un construir, tal vez, incluso, como el construir por excelencia. Si buscamos la esencia de la poesía conforme al sentido ahora nombrado, entonces logramos la esencia del habitar.Mas, ¿de dónde tenemos nosotros, hombres, la orientación hacia la esencia del habitar y del poetizar? ¿Desde dónde toma el hombre, en suma, la apelación (Anspruch) de alcanzar la esencia de una cosa? El hombre sólo puede tomar esta apelación desde donde él la recibe. El la recibe desde el requerimiento (Zuspruch) del lenguaje (Sprache). Por cierto, la recibe sólo entonces cuando y en tanto él ya atiende a la esencia propia del lenguaje. Entretanto circula un desenfrenado y a la vez hábil hablar y escribir y radiar de lo hablado por el globo terráqueo. El hombre hace ademanes como si él fuera forjador y maestro del lenguaje, en tanto que éste queda, no obstante, el soberano del hombre. Si esta relación de soberanía se invierte, el hombre entonces incurre en extrañas maniobras. El lenguaje se convierte en el medio de expresión. En cuanto expresión, el lenguaje puede caer en simple medio impreso. Es bueno, empero, que en tal uso del lenguaje se mantenga el cuidado del hablar. Pero esto no nos salva, sin embargo, de la alteración de la verdadera relación de soberanía entre el lenguaje y el hombre.

domingo, enero 28, 2007

TU MOMENTO HA LLEGADO

Esta canción la escuché por primera vez en un concierto que Audioslave dio en Cuba, "primera banda de rock norteamericano en pisar la isla después de 40 años", es así como aparecían en los titulares, invitados por Fidel Castro, llegaron a tocar en la plaza José Martí, se sacaron fotos con jonh lennon y pasearon por La Habana, pero su lucha viene de antes, 3 de los 4 integrantes antes tenían su banda conocida como "Rage Against the Machine", ahi va la letra y en el sonido del Fueye (Fueye = Bandoneón) encuentran la canción.


Now one fell asleep in the street
and he never woke up
Now one died in pieces
in his bed with the mouth full of bones

And one threatened me long ago when i saw him
melt in the bright light of day
And one laid to rest in a field under starlings and crows, hey

I've been wandering sideways
I've stared straight into the sun
Still, I don't know why you're dying
Long before your time has come
Your time has come

Now one took some bullets in the chest in a deal gone wrong
One got a little too depressed and he went and jumped the gun
One got shot right in the face and he somehow survived
But he doesn't know my name or who I am
and I'm not surprised, hey

I've been wandering sideways
I've stared straight into the sun
Still, i don't know why you're dying
Long before your time has come
Yeah I've been wandering sideways
I've stared straight into the sun
Still I don't know why you're dying
Long before your time has come
Your time has come, hey

I've seen 50,000 names all engraved on a stone
Most of them, met an early grave years before i was born
All of them left brothers and sisters and mothers behind
And most of their family and friends alive, doing time
I've been wandering sideways
I've stared straight into the sun
And i don't know why you're dying
Long before your time has come

Yeah I've been wandering sideways
I've stared straight into the sun
And I don't know why you're dying
Long before your time has come (x3)
Your time has come

domingo, enero 21, 2007

CHILL OUT!!




Ayer en la tarde me sentí tentada de viajar a buenos aires un par de semanas de vacaciones, pero mi papa llegó muy tarde así q no dio tiempo para comprar el pasaje, tampoco insistí porque en mi cabeza sonaba esa frasesita de "todo pasa por algo".


Llegué a dormir a las 4 de la mañana con algo que me agobiaba, no sabía que era y tampoco le di mucha importancia, a las 8:25 suena mi celular y yo me preguntaba "¿quien putas puede ser a esta hora de la madrugada?" me fijo el celular y peor era un numero de Potosí, contesto y me dice con acento gausho "hola claritaaa" era Silvia!!! mi re amigasa gauchitaaa, estaba llamando desde Tupiza y que lelgaba con suerte esta noche o mañana a Sucre.


Colgué el celular y volví a dormir con una sonrisa, entonces me acordé de algo que escribí cuando ella llamó a La Paz, el domingo 24 de agosto por la mañana (ve Sil todavía me acuerdo). Sólo 2 personas ubicaron que era para ella... ojalá guste:


Calla que ya se irá,
el pasado que nos sirvió de algo.
Los errores siempre muestran
lo que debemos aprender.


Es extraño sentirte lejos
Es extraño extrañarte,
sin tener elementos suficientes
para sentirte ya aquí.

Una mañana recordé todo
madrugadas, amigos, cervezas,
el boliche conocido, la luna
los viajes que nunca hicimos.

Todo volverá
Apúrate, antes que
esta nostalgia
mate lo ya vivido.



sábado, enero 20, 2007

EL IMPRESCINDIBLE

Desde hace 3 horas que estuve divagando sobre que escribir hoy, me vinieron muchas ideas pero que me parecieron inconclusas cuando las traté de materializar, mientras escuchaba "Sueño con serpientes" me acordé de Bertolt Brecht y me pareció propicio recordarlo, 50 años de su muerte, x eso un fragmento de "pobre Bertolt Brecht" (1921)

Yo, Bertolt Brecht,
vengo de la Selva Negra.
Mi madre me llevó a las ciudades
estando aún en su vientre.
El frío de los bosques
en mí lo llevaré hasta que muera.
Me siento como en casa en la ciudad de asfalto.
Desde el principio
me han provisto de todos
los sacramentos de muerte:
periódicos, tabaco, aguardiente.
En resumen,
soy desconfiado y perezoso,
y satisfecho al fin.

Con la gente soy amable.
Me pongo
un sombrero según su costumbre.
Y me digo:
son bichos de olor especial.
Pero pienso:
no importa, también yo lo soy.

Por la mañana,
a veces, en mis mecedoras vacías,
me siento
entre un par de mujeres.
Las miro indiferente
y les digo:
con éste no tenéis nada que hacer.

Al atardecer
reúno en torno mío hombres
y nos tratamos de gentleman mutuamente.
Apoyan sus pies en mis mesas.
Dicen: "Nos irá mejor".
Y yo no pregunto: "¿Cuándo?"

miércoles, enero 17, 2007

HARRINGTON


El Lunes 15 se recordó la masacre en la calle Harrington, quería escribir algo sobre el asunto pero se me pasó.

Hace unos meses mi papá me contó que uno de los asesinados en la calle Harrington era su amigo: Artemio Camargo, compañero de colegio, me dijo que eran 2 hermanos que vivían de inquilinos en la casa de una tía (tías? tengo muchas, medio sucre, jodido) que vivía en una esquina de la plaza 25 de mayo, bueno ellos eran del pueblo de Azurduy (lindo pueblo) y resulta que pusieron en la puerta un letrero bien diseñado, tallado en madera que decía "Embajada de Azurduy", todos los que pasaban entraban por curiosidad y se encontraban a los hermanos Camargo en su "oficina" y mi tía (muy católica) rezando x sus almas.


Me gustó la anécdota, por eso la cuento, es buena manera de acordarse de los que nunca mueren...

martes, enero 16, 2007

¡huid de mi, oh gentes! ¡huid de mi soy el loco, aja ja ja!


esto es del "loco" Borda un capo, tengo algunos cuentos buenos de el... otro día, por el momento esto


CREO QUE TENGO EN EL CUERPO
EL DEMONIO DE LA PALABRERÍA;
NUNCA SÉ LO QUE DIGO;
DE UNA PALABRA A OTRA ME CONTRADIGO.

PERO DE ESA MANERA NO MIENTO
NI ENGAÑO A NADIE,
ADEMÁS DE QUE DOY ALGO MÍO
PERFECTAMENTE PROPIO.

lunes, enero 15, 2007

MIS DISCOS FAVORITOS

Esta mañana me desperte a las 6, poco normal en mí ya que normalmente duermo a las 4 de la mañana, entonces me puse a pensar mientras escuchaba "Tango en Sky" en mis discos favoritos, en la lista original entraban 30 pero tuve que reducirlo porque se suponía que iban a ser sólo 10, al final me quedé con 11, lo más que pude reducir, fue muy difícil descartar ciertos discos como Oktubre de los redondidos de ricota o Kamikaze de Spinetta pero bueno utilicé ciertos parámetros para el descarte.
  1. frecuencia en la que escucho el disco completo
  2. si todos las canciones del disco me transmiten algo
  3. dejo todo lo que estoy haciendo solo para escuchar ese disco
  4. no me aburre por mas que lo escuche una y otra vez
  5. mi familia tararea las canciones porque ya odian las canciones o simplemente les empezó a gustar
  6. alguien más se interesó por las canciones a partir de mi recomendación.

Entonces ahí va la lista (el órden en el que estan no significa que me gustan más o menos, todos los discos me gustan de igual desenfrenada manera)

1 Silvio Rodríguez - Causas y Azares (1985)

2 Charly García - Hija de la lágrima

3 Inti Illimani - Autores Chilenos (1971)

4 Atajo - Calles Baldías (I - II)

5 Led Zeppelin - IV (sin título) (1971)

6 Jorge Drexler - Eco

7 Memphis La Blusera - El acústico

8 Bersuit Vergarabat - De la Cabeza

9 Chico Buarque - Construçào

10 Savia nueva - El condor vuelve

11 Tributo a Joaquín Sabina - Entre todas las mujeres

sábado, enero 13, 2007

Cabron - Mancha de Rolando

desde hace unas semanas que esta canción esta en mi cabeza, el video es impresionante, y al final sale una frase que dice mas o menos así "En irak, el golfo y sudamerica los que hacen la guerra son siempre los mismos.... Somos distintos"

Mancha de Rolando - Ey, Cabrón!

Ey, cabrón, where are you from?
eres distinto, por eso te matamos
Ey, cabrón, where are you from?
somos distintos!


Guerra, la que mata mil veces,
hambre, la que mata despacio
suerte, la que guía mis pasos

Fue la sangre de Simón Bolívar
fue la guerra, fue la mentira
en la radio digan lo que digan
hay miseria y viene de arriba

Es que esta tierra nació bendecida
tiene agua y todos los climas
seguiremos a Simón bolívar
uniremos América Latina!
Tierra de prosperidad, levántate y anda!!

viernes, enero 05, 2007

A la Memoria

Anoche mientras me quejaba de una alergia q tengo en mi espalda baja, mi mama y mi tía empezaron a contarme sus aventuras de cuando crecían, ellas no se llevan con mas de 2 años asi q como todos los hermanos tienen una relación amor odio, linda e interesante algo que nunca pude tener. De repente se acordaron de sus épocas en las minas y de la masacre de San juan, y note que algo dejó de brillar en sus ojos, fue así como me lo contaron:

"Habíamos salido a jugar y notamos que los mineros comenzaron a hacer fogatas, nosotras vivíamos en el campamento con mis hermanos y mi mama, mi hermano mayor (Alberto) había llegado a visitarnos de La Paz, a el no le gustaba salir a la calle asi que observaba todo con la puerta entreabierta, entonces gritó : -Han tomado la 'Voz del minero'- pero nadie le creyó, nosotras de curiosas nos acercamos más donde estaban los mineros y de repente sentimos ráfagas de fuego cerca de donde estábamos, empezamos a correr y veíamos como caían todos, niños, mujeres, los mineros, si no era porque mi hermana se tropezaba con un canal, le llegaba un tiro a la nuca, asi corrimos y llegamos a casa, mi mama obviamente por el susto casi nos mata, pensaba que nosotras estábamos entre los caídos, luego nos enteramos que domitila chungara se había escondido dentro del socavón, eso ya no se que tan cierto será, pero todavía recuerdo ver la sangre caer y luego ver todos los cuerpos ahí tirados".

se que aún falta mucho para recordar esas fechas, pero dio la casualidad que mientras me contaban eso, nosotras escuchábamos "Siglo XX" por el Taller de música Arawi, asi que en honor a todos dejo la letra de la canción.

Caminando la puna, doblando una esquina del tiempo, recorrían la pampa senderos de mitayos, mordidos por las sombras de su noche infinita en los socavones potosinos.Su rostro ceniza, cubiertos por lluchus cambiaron sus tonos de alpaca por brillos de guardatojos; nadie se asombro porque en los ingenios se molieran estaño y mineros que antes fueron plata y mitayos.Entre mita y mita, entre punta y punta la copajira amarilla, púrpura de luchas lavando los cerros regando los campos fragua el mineral la piedra y el pulmón triturados, más firme que el cemento, tan firmes como un Sajama volcánico. De esa raza es la conciencia que agita en las alturas un puño de coraje. En Caracoles, Chorolque, Milluni, Matilde, Huanuni y todos los Siglo Veinte de este suelo.Siempre el borde de los cerros, siempre el canto del abismo, en las rocas de los andes sin maleza, sin abrigo.Qué será que ya no alcanzan, la memoria ni el lenguaje para tanto campamento, tanta herida sin vendaje.

Y en la noche de este siglo
brillan soles diminutos
como al fondo de un paraje
como cristales filudos.

Entre cantos y explosiones
ya se acercan caminando
son alud de cordillera.
que se mueve retumbando

Vienen todos los que faltan
vienen todos los caídos
los que nunca fueron muertos.
los que viven renacidos.

Vienen Federico Escobar, César Lora,
Isaac Camacho junto a Rosendo García
también Artemio Camargo.

Los que nunca fueron muertos
los que viven renacidos.
Y la luz se hace al tiempo
que remontan los mineros
los oscuros socavones.
de la conciencia del pueblo.

Guardatojos y carburos
para iluminar la senda
para transformar la historia
puño de la clase obrera.

Volverán a sus parajes
cuando ya no existan parias
para bailar con el tío.
una cueca proletaria.

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