Acabo de enterarme... Mario Benedetti murió hoy... un silencio se siente en las letras, realmente me sacó de onda, no queda más q seguir la cadena que propuso saramago, así que dejo un poema suyo, uno de mis favoritos
Chau número tres
Te dejo con tu vida tu trabajo tu gente con tus puestas de sol y tus amaneceres. Sembrando tu confianza te dejo junto al mundo derrotando imposibles segura sin seguro. Te dejo frente al mar descifrándote sola sin mi pregunta a ciegas sin mi respuesta rota. Te dejo sin mis dudas pobres y malheridas sin mis inmadureces sin mi veteranía. Pero tampoco creas a pie juntillas todo no creas nunca creas este falso abandono. Estaré donde menos lo esperes por ejemplo en un árbol añoso de oscuros cabeceos. Estaré en un lejano horizonte sin horas en la huella del tacto en tu sombra y mi sombra. Estaré repartido en cuatro o cinco pibes de esos que vos mirás y enseguida te siguen. Y ojalá pueda estar de tu sueño en la red esperando tus ojos y mirándote.
Se que no tiene nada que ver con la coyuntura... pero realmente extraño buenos aires, así q les dejo lo que escribí, pensando en esa ciudad q extraño tanto.
BAIRES
"Me verás volar,
por la ciudad de la furia"
G. CERATI
La otra mañana te diste cuenta que Buenos Aires
te extraña tanto como tu a ella,
la lluvia te lo dijo en un susurro:
"en Corrientes y Callao el tango añora tu regreso..."
Los cronopios se juntan para planear tu venida y Luca piensa despertar para celebrar una mañana en el abasto.
El Teatro Colón y sus paredes, conspiran para que escuches a Piazzola y al polaco como esa última vez. la brisa en Plaza de Mayo te dirá el nombre de los que no se olvidan, y tú, peregrinarás en ese lugar como todos los días que pasaste ahí.
La estación de once, ella... tiene la esperanza de sorprenderte con una ruta nueva cada día, para que descubras algo que aún no conoces.
La Boca, Rivadavia, Florida, Avellaneda, Morón, Liniers, Ituzaingó San Telmo, Belgrano, Villa Bosch, Villa Ballesteros, todos te extraña, no los hagas esperar tanto.
En el Jardín Botánico y el Zoológico los árboles susurran tu llegada eso alegra tanto a Charly que decide dar un concierto diario, desde su balcón, hasta el día que llegues, cuando habrá una fiesta en el obelisco con toda la gente querida los redonditos cantarán con Sumo y Serú Girán. y el Gran Pappo dejará la Ruta por la que va e improvisará algo de blues con Memphis.
El Flaco no quiere quedarse atrás, busca a Fito y con Borges guitarrean en el Subte, para ganar monedas, entonces Buenos aires despierta en la noche junto con las gárgolas que bailan un tango con Malena la cual dejo sus penas por festejar tu venida.
Camina hacia esa ciudad que te completa, deja de soñar y empieza a sentir otra vez, que Buenos Aires nunca dejó de vivirte. Entra en ella, entonces no lo dejes para más tarde, no esperes a que se marchite en una canción.
El siguiente relato corresponde a una selección hecha por Leonardo García Pabón (Basándose en la selección original de Gunnar Mendoza) de los Relatos de la Villa Imperial de Potosí de Bartolomé Arzáns de Orsúa y Vela, lamentablemente hubiera querido tener acceso al texto original, pero no “tengo credencial de investigadora”, que es lo que te piden para sacar cualquier información del Archivo Y Biblioteca Nacional. En fin, tengo la Antología publicada por Plural Editores, que no deja de ser buena.
EL CASO DE UNA MUJER EMBRIAGADA SOCORRIDA POR EL AUTOR [1731]
FUÉRONSE CONTINUANDO las tragedias, muertes y heridas los meses de octubre y noviembre, ejecutando los hombres unos contra otros venganzas, odios y enemistades por motivos de interés, y en particular por lascivias, dando fieras puñaladas y cortando la cara de las mujeres, ocupando las noches en esta y otras ofensas de Dios, operaciones todas de la embriaguez, en que el aguardiente, introducido por el demonio y por los hombres, se ve triunfante en todas partes (y en esta Villa en particular) de las más aventajadas personas de entrambos sexos, con que se han perdido y pierden honras, créditos, vidas y haciendas. Este maldito es contra el entendimiento porque le turba, contra la saludo porque le gasta, contra el juicio porque le priva, contra la devoción porque la apaga, contra el buen lenguaje porque le corta, contra la cortesía porque no la guarda, con el buen proceder porque son contrarios sus efectos, y contra la oración pues vemos que los santos le apartan de sí. Es también contra las obras de misericordia y piedad, y contra la limosna, que más lo quieren para aguardiente que para darla. Y últimamente digo que este vicio es contra todo género de ocupación, oficio o habilidad, pues se ha visto en los pasados tiempos, y en los nuestros vemos cuántos hombres insignes en artes y oficios se han perdido por él, y en esta Villa son muchísimos los que lastimosamente por la continuación de este vicio se ven sin estimación y sin poderse valer de su saber. Y si esta mancha cae en hembra es de mayor daño, por ser la mujer de menos resistencia y tener más que perder y arriesgar la vida, como sucedió el día primero de noviembre de este año, que cierta señora de poca edad, bastante hermosura y nobleza, casada no ha muchos días, estando su marido en el recreo del Baño la convidaron unas disolutas forasteras a un baile, donde acudió (que no debiera), y habiéndola cargado contra su voluntad de esta infernal bebida, conociendo mediante el fin de haberla puesto así (por industria de un hombre de la Europa que pretendía gozar de su hermosura sin saberlo ella) se salió de la casa ayudándola una criada, y cayendo y levantando llegó hasta media cuadra de su casa a las 9 de la noche, donde cayó sin poder más en la tierra. La criada partió dejándola así a llamar quien la ayudase a traerla en brazos, y entretanto un perverso hombre o ladrón brevemente la desnudó dejándola aun sin la última y blanca cubierta; y al tiempo que volvía la criada con más gente llegué yo que venía a recogerme, y como me refirió el suceso acudimos todos y la hallamos de la manera que queda dicho. Ella no estaba tan privada que no pudiese dejar de decirnos que un ladrón español la había desnudado y le llevaba también un zarcillo de perlas, cuyo compañero tenía en las manos, y que estaría cerca pues en aquel punto sucedía. Al momento partí con espada en mano la calle adelante siguiéndome dos criados, y al volver la esquina di con el ladrón que estaba envolviendo aprisa los vestidos y buscaba en el suelo el zarcillo que su dueño tenía. Tiréle un medio tajo por la cara y dejando la presa corrió la calle abajo; yo le hice el puente de plata, y el temor a él le puso alas. Volvimos a la señora y llevándole a su casa y a cama apenas estuvo en ella cuando entró su marido, que un repentino acaso le trajo a tales horas, y preguntándome cómo estaba allí cuando apenas lo veía de día un corto rato, respondíle que pasando a recogerme sentí el alboroto de sus criadas diciendo que la señora se moría. Con esto les di motivo para que sosegadas un poco llevasen adelante la disculpa. El marido, como la quería, se abrazó de ella pero, ay dolor, al aplicar sus labios a los suyos sintió el [olor] del aguardiente, y arrebatándose furiosamente sacando un puñal le tiró un golpe sobre el pecho izquierdo, que a no embarazarle la divina piedad el brazo con la cortina quedara allí sin vida; y antes que le volviese a herir (que vituperándola de embriagada lo intentaba) acudí contra él y fue mucho quitarle el puñal, y esforzándose la señora le dijo que sólo había bebido un trago muy corto por el dolor de estómago que tenía. Lo mismo le dijeron las criadas y yo procuré sosegarlo de suerte que quedó satisfecho y aun pesaroso de la acción, dándome la razón de que bien sabía lo apoderado que estaba de hombres y mujeres aquel vicio de aguardiente, y que por esto no lo tenía en su casa ni permitía que las criadas lo probasen, y pudieran no haberle ido a comprar aquel medio real que decían pues había otros remedios para el estómago. Al fin él me trajo hasta mi casa y con muchos agradecimientos me pidió la viese pro la mañana y la desenojase, que forzosamente lo había de estar por la temeridad que había hecho con ella, y que antes de amanecer se había de volver por cierta ropa que era de contrabando. Volvióse a su casa, amoroso y arrepentido, y su mujer lo recibió cariñosa aunque llena de lágrimas, que ya estaba muy sosegada, como por la mañana fui sabedor de todo. Vean, pues, en el riesgo que la puso el aguardiente, no tomándolo de su voluntad. Dos de las perversas mujeres que la convidaron fueron presas por la justicia por sus lascivias y maldades, y algún día pagarán lo que intentaron con esta señora.
MORALEJA.- existe una para esta historia??, si se emborrachan…háganlo en su casa
BUENO MAÑANA EN LA NOCHE SERÁ DE SOLO NENAS EN MI CASA Y EL LUNES LEEREMOS ALGUNAS COSAS EN EL ETNO, DISQUE COLECTIVO "MUJERES Y QUÉ" BUENO AHI LA INVITACIÓN
bueno, no se si habrán notado pero hace un tiempo que puse una foto de un niño en el lado derecho de mi Blog... quien podría ser... algunos seguro lo reconcieron, esa mirada, esos ojos...
es JULIO CORTÁZAR!!!... ABAJO UNA FOTO IGUAL DE ADORABLE... TAN LINDO NO?
El siguiente texto lo hice hace 2 años para una tarea de la materia de Periodismo de la USFX, la encontré por casualidad, ahora la comparto, nadie más q mi docente y yo la habíamos leído antes, aprobé la materia en parte gracias a esta entrevista.
“Pensar en un hombre, equivale a salvarlo”
La cita fue hecha para el domingo 7 de agosto, quedé de llegar a las tres de la tarde y así lo hice, pasé dentro de la propiedad y percaté que en cualquier momento empezaría a llover.
Fue su mascota la primera en saludarme “Pola” como leí en su placa, “Propiedad del Teatro de los Andes”, encontré con César Brie en el patio de su casa fumando un cigarrillo porque dentro de la casa por respeto a sus niñas no podía hacerlo, observé un tablero de ajedrez con las fichas movidas y supuse que él se encontraba a la mitad de un juego, me invitó a pasar dentro de la casa que ahí se encontraba su esposa Mía y Giampaolo Nalli uno de los que vive también en el Teatro de los andes, me atreví a entrar, con un poco de miedo y lo primero que ví fue su inmensa biblioteca, tres estantes de libros y muchos más en el piso y desparramados por todo lado.
Su esposa, Mía Fabbri, me presenta a su pequeña de seis meses que la tiene en brazos y me muestra a la otra niña, Gretta, ya de tres años que aún está tomando la siesta, razón por la cual preferí dirigirme al comedor nuevamente así no perturbaba su sueño.
César volvió a entrar y empezó a preguntarme cosas sobre mi vida, parecía yo la entrevistada, tal vez notó mi nerviosismo al ser la primera vez que iba a entrevistar a alguien; pero bueno, nos sirvió para romper el hielo.
“Que comience el interrogatorio”-dijo- “Le juro que yo no puse la bomba en la prefectura”- Entonces todos empezamos a reir y entre risas doy inicio a la entrevista.
¿Quién es César Brie?
Soy simplemente el resultado de las circunstancias, una persona común que tuvo alegrías y tristezas, dichas y desdichas.
¿A qué circunstancias te refieres?
A partir de mi exilio de Argentina, al salir previa dictadura de Videla, me refugié en Europa y viví ahí por mucho tiempo, formé parte de un grupo de teatro y conocí a Giampaolo. Empezamos a charlar y le conté de mi idea de abrir un grupo de teatro en Latinoamérica, en Bolivia, y que si se animaba que me buscara, pero… su llamada no fue inmediata, tardó un tiempo en suceder.
Llegué a Bolivia, tenía pensado asentarme en Santa Cruz, ya había visto algunos lugares, pero antes quería conocer Sucre. Entonces lo decidí y me dije “Vas, paseas por Sucre una semana y luego abres el grupo de teatro”.
¿Entonces por qué Yotala?
Al llegar a Sucre, me pareció una ciudad con un aire de Romance y alguien me había recomendado ir a Yotala, un lugar cercano a la ciudad, a probar chicha (ríe). Por la curiosidad fui, y quedé encantado nunca había visto algo tan lindo y al caminar por las afueras del pueblo noté que en la pared de esta propiedad decía “EN VENTA”, me acerqué a preguntar el precio, y dije “debe costar un dineral, pero no pierdo nada con preguntar”.
No lo podía creer estaba por debajo de mis expectativas y decía para mi “cómo es posible que la vendan a ese precio”.
Para esa época Giampaolo ya había hablado conmigo y se encontraba en Santa Cruz esperándome, pero la llamada que le hice cambió nuestro rumbo… “Paolo empaca todo y ven a Sucre, encontré lugar”. Fue lo único que le dije.
- En ese momento Paolo que se encontraba con nosotros, hace una pequeña intervención y dice “Yo sólo cumplía órdenes, así que vine”- la hora del té, César prepara Pianinas un tipo de pan tradicional de su pueblo en Argentina y continúa su relato.
Y aquí estoy una década y un poco después, muchas obras de teatro y cientos de giras por el mundo.
Hablando ya del teatro, ¿Qué te impulsó a hacer el tipo de teatro que haces, el político?
Despertar la conciencia de la gente, hacerles notar que no vivimos para nada en un país sin violencia, y que nuestra historia esta enlazada con la historia de la violencia política, que es la peor que puede existir, es un tema actual y no ajeno a nuestras vidas, quien no ha sido víctima de las dictaduras, como torturado o hermano, padre e hijo de un desaparecido.
Quieres decir que tus obras, ¿Son sólo para esa generación?
No, quiero llegar más que todo a los jóvenes de tu edad, a los chicos de colegio, porque no? A los niños, al futuro, para que no permitan que los actos como los que sufrimos en el pasado se repitan otra vez, quiero dejar algo para que mis hijas crezcan en un mejor lugar.
Tu último trabajo es sobre Marcelo Quiroga Santa Cruz ¿Por qué escogerlo a él como tema para una obra?
Cuando llegué a Bolivia había oído hablar de Marcelo pero sólo de paso.
Resultó que el editor de “El Tonto del Pueblo” es José Antonio Quiroga, su sobrino, a través de este trato, nos volvimos amigos y él me empezó a facilitar material de Marcelo, poco a poco me convertí en Marcelista, Me pasé un año entero leyendo sus obras, conferencias y recopilaciones.
Conocí en México a Hugo Rodas, su biógrafo, que me facilitó audios con la propia voz de Marcelo. Entonces me decidí, haría una obra sobre él.
Me resultó muy difícil ya que cada vez que terminaba una de sus conferencias o alguna de sus obras se convertía en un ser más perfecto. ¿Cómo hacer una obra sobre un tema tan perfecto? Era casi imposible.
Gracias a su familia y especialmente a Cristina, su esposa, empecé a conocer el lado poco visto de Marcelo, el humano, y ahí me di cuenta que lo esencial para mi obra era fusionar la vida política y su pensamiento con su vida personal, lo más íntimo.
La memoria de cualquier persona que ha desaparecido es la memoria que llevan como estandarte los familiares del ausente, son ellos los que lo rescatan del olvido y la injusticia, eso me impulsó a seguir, ser un canal para todos ellos.
¿Qué papel tuvo tu esposa en el tiempo que escribiste “Otra Vez Marcelo”?
Fue un pilar fundamental, mi esposa al igual que Cristina es bailarina, ahí el nexo que tengo con Marcelo. Decidí que la persona que debía interpretar a la compañera de Marcelo, tenía que ser mi compañera, Mía.
- Despierta Gretta su hija mayor y paramos un momento la entrevista. Eso me permitió ver el lado paterno de César. Cuando su niña despertó y gritó “Papi!” casi llorando, él corrió, la alzó en sus brazos y me la presentó. Ya casi pera terminar le hago una pregunta.-
¿Qué tan importante crees que es el pensamiento de Marcelo?
Es muy actual, el pensamiento de Marcelo Quiroga Santa Cruz, en estas dramáticas horas del país, es más actual que nunca.
Él combatió por la defensa de la soberanía nacional; al lograr la nacionalización del petróleo. Sus denuncias como parlamentario, su conducta irreprochable, su visión social. El ejercicio limpio, honesto e implacable de sus derechos democráticos, hicieron de Marcelo una persona incómoda a demasiados intereses.
Su desaparición es un delito que continúa a renovarse con el silencio cotidiano de los responsables. Marcelo es un personaje incómodo hoy día para la clase política, que en veinte años de una democracia tenida de farsa y manchada de sangre, ha hundido a Bolivia en un estado de indigencia material e indignidad moral que Marcelo denunciara, con la claridad de un vigía que sobre el mástil de un barco ver acercarse la tormenta, ya hace más de 30 años.
Rescatarlo del olvido es, para mí, cumplir con lo que Roberto Juarroz, el gran poeta argentino sintetizó en una frase “Pensar en un hombre equivale a salvarlo”
Termino la entrevista con el compromiso de volver a visitarlos, me subo a mi automóvil y me quedo con esos pensamientos, con el Teatro, con Marcelo, su pasado y nuestro futuro, su anhelada democracia y defensa de nuestra soberanía, tal vez esta entrevista cambió mi visión del país, o simplemente estoy dejando que despierte algo que tenía dormido.
YOTALA – SUCRE, AGOSTO 2005
CLARA BERRÍOS FERNÁNDEZ
A continuación incluyo la escena 21 de Otra Vez Marcelo, la más linda de toda la obra para mí.
Escena 21: La eternidad
Cristina: Marcelo Marcelo: Mi amor. Lauchita. Cristina: ¿Quieres bailar? Marcelo: Claro que sí. Cristina avanza sosteniéndose en un andador. Tiene zapatillas de danza y va en puntas como una bailarina lisiada.
Marcelo: Estás dentro de mí, desde tu adolescencia. Me buscaste, me elegiste, fuiste mi mujer, mi compañera, y quedé en ti, incrustado en ti durante esta muerte larga como tu sobrevivencia. Pero tú, amor mío, seguiste viviendo.
Cristina cae. Marcelo la alza. Ella sigue adelante y Marcelo retrocede al asiento vacío.
Marcelo: Hace veinticinco años que envejeces, que tropiezas, que te enfermas. Que me conservas intacto dentro de ti, joven aún, aún con fuerzas. Ahora eres una anciana, recuerdas a un joven que una vez era el más viejo entre ambos. Has logrado el milagro, acordarte de mí ya no te duele ni te pesa. Ya no hay dolor, no hay pena, ninguna enfermedad te alcanza, tus arrugas se van, el tiempo retrocede, eres joven, hermosa. ¿Recuerdas? Iba a los ensayos a verte bailar.
Cristina llega a su asiento. Marcelo queda en el lado opuesto.
Cristina: Marcelo.
En el fondo aparecen proyectadas las imágenes de los dos, cada vez más jóvenes. La voz de Marcelo se escucha en el altavoz, suave, serena. La luz se apaga lentamente. Cuando vuelve a encenderse ilumina, tenuemente, la calle del lienzo y las dos sillas vacías.
PUESS PRA HOY DEJO ESTE TEXTO DE CÉSAR BRIE QUE FUE PRESENTADO HACE ALGUNOS AÑOS POR EL TEATRO DE LOS ANDES.
SOLO LOS GILES MUEREN DE AMOR
Flaco, ¿cómo era esa canción que cantabas en navidad? En la escuela, ese villancico…
Desorejado...
Te hubiera gustado dirigirte el funeral. Una carroza con caballos blancos. Delante una gaita tocando música alegre, detrás todos tus amigos, formando una murga, cantando: no es cierto que se ha muerto el flaco, chacapum, el flaco chacapum, el flaco chacapum…
La canción, flaco, al menos, antes de irte del todo, acordátela. Te gustaba, era hermosa. (Canta).
No van a tardar. No van a venir muchos, pero sí los mejores. Tu madre, tus hermanos, alguna novia, tus amigos de escuela, un compañero de trabajo.
Los interesados no van a venir. Los que planean sobre cuanto funeral haya en vista para saquear algo del muerto, para llevarse alguna corbatita, la caja de preservativos, las cartas que escribías para leerlas y cagarse de risa en grupo. Esos no van a venir, si estabas en la ruina. Tuviste apenas donde caerte muerto. Dichoso vos, pibe. Te vas al hoyo tranquilo, habiéndotelo gastado todo, sin hembra que sufra ni hijo que llore. Casi en bolas como aterrizaste cuando una puta te parió.
El gordo Mendez, él va a venir. En la escuela, ¿te acordás? Ochenta kilos a los catorce años. ¿Qué carajo le daban de comer a esa bestia?
"Flaco, si me dejás copiar te invito una hamburguesa. Flaco resolveme el problema…Flaco, te voy a reventar en el recreo si no me decís cual es la capital de Venezuela… ¿Tegucigalpa?…Gracias flaco, sos un amigo, sos un hermano, sos un pan. "
Y luego, en el recreo, tuviste que escaparle una semana para que no te masacrara. Hasta que te arrinconó en el baño y te hizo silbar apretándote las bolas.
" Flaco, sílbame el himno nacional…No, flaco, algo más fácil, a ver…la cumparsita. Sos un desastre flaco, silbá el Danubio Azul. Parala, flaco, ¿nunca te dijeron que sos un desorejado?".
El gordo era de oro. Como defensor en el equipo de fútbol era impasable, no podía moverse pero no importaba. Para pasarlo había casi que dar la vuelta a la manzana. Y en la clase te defendía, porque como eras estudioso los más vagos te odiaban. Y quien se iba a atrever a pelear con el gordo…
Que venga el gordo al menos, así, para no llorarte nos ponemos a decir huevadas y nos divertimos un poco a costa tuya… Como aquella vez en que todos fueron al burdel y vos te escapaste, y por un año nadie te sacó el apodo de marica. El flaco maricón que raja de las putas. Méndez te daba la razón, pero no podía decirlo. Si no a él también lo tildaban de mariposa, de marica. Nosotros lo sabíamos ya desde entonces. El amor no es solo la concha. Claro, la concha ayuda, tiene su encanto, su aroma, su calorcito. Pero el amor es otra cosa.
Se llamaba Adela la esposa de Méndez. Adela Juárez, mejicana. Linda hembra pero más jodida que Pancho Villa. El gordo no se repuso cuando su mujer se fue. Se dejó andar, empezó a chupar y perdió todo. Se hizo putero, despilfarró todo en prostitutas.
"Mejor que te la chupe una mujer porque le pagas que chupársela a una mujer que te pega". Así decía. Pero él no le pegaba, era manso Méndez. Era ella que le daba con lo que tenía a mano, con platos, escoba, plancha . Será una costumbre de las mejicanas, vaya uno a saber.
El gordo se pondrá el traje, la camisa, la corbata. Comprará un ramo de flores y se caerá por aquí con los ojos lúcidos y la jeta fruncida para no llorar. Y te dirá: "Guacho, ¿porqué vos primero, porqué así? Pero cómo flaco, si vos eras inmortal, eras brillante, tenías diez en todas las materias, todos nos esperábamos verte salir en los diarios como escritor, hombre de opinión, caga mierdas.
¿Qué hiciste de tu vida? ¿Porqué dejaste la universidad para hacer títeres y política y te fuiste de la capital para ir a romperte el lomo en las provincias? ¿Quién te dijo que eran necesarias tu opinión y tu acción para cambiar las cosas? Si son mil años que no cambian. Vos te arruinaste la vida, te identificaste con la mugre y terminaste enmugrecido, sin un mango, fuera del país por años, comiendo caca entre un pegoteo de afiches y una manifestación de protesta. Cambiar el mundo. Flaco huevón, hubieras debido empezar por vestirte mejor. Es más fácil vender una enciclopedia que transmitir una idea. Todo por la causa. Esa fue la causa de tu úlcera, de las complicaciones, de la faena que te hicieron los doctores dejándote el estómago del tamaño de un poroto, obligado a tomar lechita como los críos, y vos infeliz, siempre en la brecha"…
Méndez no podía entenderte. Es buen tipo, pero piensa sólo en la comida. Cuando su enamorada lo besó por primera vez le vino hambre. Su programa era invitarla a comer hamburguesas. Si llega a venir, el gordo te va a romper las bolas.
Mientras que vos se las rompiste a tu vieja. Genial estuvo, morirse antes de que llegara rosario en ristre y con un cura en la cartera. La desilusión que tuvo al no poderte confesar ni darte la extremaunción. Creía que agarrándote en las últimas te iba a ablandar y se iba a sacar el gusto. Iba a regresar a casa con un hijo en el purgatorio al menos, algo así como haberse salvado del descenso. Mientras que ahora, flaco, ni Dios te salva del infierno. Que podés hacerle si tu vieja es creyente? ¿Matarla? No flaco, lo máximo fue lo que hiciste. Estirar la pata diez minutos antes de que llegara con todos los arneses, la musiquita, el coro, el monaguillo, la sotana, la hostia, la biblia, la pechera.
" Eso es teatro nene, no el que vos hacías. Los curas entendieron todo. ¿Nunca fuiste a misa? Vanguardia, están en la vanguardia".
Luces, cantitos, te debilitan con el ayuno, te hacen participar, te cobran y el estado les subvenciona buena parte de sus shows. Show must go on: ite misa est.
No es nada personal, vieja, pero no creo en la extremaunción. No puedo creer que basten dos gotas de aceite en la frente de un moribundo para justificar su existencia. Si una extremaunción existe, es el óleo de la nobleza con que realizamos los actos más importantes de nuestra vida.
Salgamos, flaco, por una vez salgamos juntos. Estamos en Dolores, tu pueblo. ¿Quién fue el que dijo que la patria del hombre es su infancia? ¿Sentís el olor de los tilos? ¿Y el viento que los mueve?
Calma, paz, eso necesitabas antes de morirte. Una hamaca entre los tilos y el aroma entrando en los pulmones cansados. Te hubieras muerto solo, pero con dios. Dios con minúscula vieja, porque el tuyo parece el gerente de un supermercado. Todo leyes, deberes, ganancias. Hubieras estirado la mano, y acariciando la hierba húmeda hubieras creído que era la cabeza de Tigre, tu foxterrier bastardo, y que era él quien te lamía la mano.
¿Dónde estamos? Estamos frente al cine, el cine Gloria, donde entrábamos la matinée de los viernes cargados de pastillas duras, y meta tirarlas en las cabezas de los demás. Entrar al cine era una aventura. Con los acomodadores que te perseguían entre las butacas y cuando te agarraban te ponían contra la pared y te registraban de arriba a abajo y si te descubrían proyectiles te echaban a patadas y ni siquiera te devolvían el boleto. Y cuando te colabas en las películas prohibidas. Doble programa: Hotel Alojamiento y La Mujer de mi Padre con Isabel Sarli.
Con la escena del taxista que vendía la rueda de auxilio para poder pagar el hotel a horas y la Isabel que de culo a un árbol bailaba y se meneaba sacudiendo las tetas. Y vos te dormiste flaco, roncabas. La excitación te duró solo media hora. Te tuvieron que contar el final de la película.
¿Dónde vamos ahora? Al estadio, ¿te acordás?, cuando aprendías garrocha y salto en alto. Aquella vez en que el profesor, para mostrarte la técnica te alzó en sus brazos… tenía el cuerpo caliente, y vos te sentiste casi desmayar y te pusiste colorado. No era algo sexual. Era sólo que hacía tantos años que nadie te abrazaba, y era bello, hermoso.
Y jugando los domingos, entre pinos y dunas, riéndonos de todo, gozando de cualquier cosa. Haciendo competencia con el dedo, a ver quien era llevado más veces por los coches de los turistas.
Y veíamos pasar a los adolescentes, serios, engominados, tristes. Y jurábamos no ser nunca como ellos, y no comprendíamos de donde les venía tanta tristeza.
Claro, es que entonces nunca habías acabado, nunca habías eyaculado. Aún no conocías esa potencia, ese placer, ese dolor absoluto que provoca saberse solo y descubrir que cuerpo y alma han sido hechos para conocer a una mujer.
Y morirse solo, al fin de cuentas, debe haber sido bien triste. En el fondo de vos mismo, allí donde reside lo inexplicable, lo que no puede decirse, desayunabas con tu tristeza, le pintabas los labios, le arreglabas los cabellos y la vestías de soledad para que te acompañara entre la gente. Ya no te bastaban tus ideas, tu trabajo, tu solidaridad, los que habían compartido tus fatigas ya no estaban. Habían renunciado, se habían ablandado, se habían puesto a criar barriga, status, hijos. Porque amaste tanto, flaco, demasiado para haberte quedado solo como un perro. Tal vez en eso pensabas cuando compraste la cuerda y un día decidiste ver lo que se sentía siendo péndulo, y así te encontraron, balanceándote, con la lengua medio metro afuera, los pantalones cagados y el último polvo en los calzoncillos. Un modo jodido de hacerse la paja…La paja… ¿Puedo?
La primera vez que acabaste, te estabas cogiendo una almohada pensando en Susana, una mujer que los ayudaba en la librería de tu viejo. Sentiste de repente un apretón en las bolas, como si algo se hubiera roto dentro de vos. Corriste al baño y te miraste el bicho, todo húmedo, y pensaste que dios, el del supermercado, te castigaba y caíste de rodillas y te pusiste a rezar, a pedir perdón por tu pecado, jurando que no volverías a hacerlo nunca, nunca más, y a la noche siguiente de nuevo cabalgabas la almohada. Claro, los rezos se acabaron al tercer día, pero vos deberías estar en el Guinnes como el adolescente que en el mundo se ha cogido más almohadas.
Pero no fue eso a cambiarte la vida. Fue el día en que asististe a una conferencia donde un huevón sostenía que se podía hacer algo para cambiar las cosas. Hablaba del hambre en el mundo, con paneles y estadísticas. Y al final dijo que quien quería podía participar en los trabajos de ayuda. Construir escuelitas, casas para pobres, esas huevadas. Y allí empezaste a sentirte indispensable, a creer en una causa, a ponerte las anteojeras y ver el mundo por su lado derecho, sin darte cuenta que a todos lados llega la gente por camino retorcido. Sino, porqué será que votan siempre a los más grandes hijos de puta?
Pero no se trataba de sentirse indispensable. Era sólo de tratar de vivir de acuerdo con la propia conciencia. Sabías que el mundo era una mierda y querías quitarla, palear la mierda fuera del planeta. Vos no inventaste la miseria y la injusticia, ya estaban. Vos debías sólo decidir si te importaba hacer algo para reducirlas. Y así te fue, bien, en el fondo, porque desde lo alto de tu muerte no le bajas la vista a nadie. Y compartiste con los demás el pan de tu derrota.
Y el exilio, flaco, fue casi una fortuna. Vos flaco, conociste otros países, otra gente, otras realidades, mientras que los que se quedaron tuvieron que ajustarse el cinturón y comer mierda, sin poder hablar, para no irse de la vida con la boca cerrada por tela adhesiva, alambres en los pulsos y un agujero de bala en la nuca.
Vamos flaco, vos nunca fuiste un cómplice, ni una estatua, tu tiempo fue el tiempo de tu tierra, de tu nación. No te escondiste detrás de los espejos. Tuviste dignidad, a pesar de que hoy, pareciera que la dignidad vale menos del hueso de un puchero. Vamos flaco, seguí recordando tu infancia, viva para siempre tu vida.
Luego fue la muerte de tu padre. flaco, que tal vez, sino se hubiera muerto entonces, ahora no te daría ni la hora. Nunca se sabe. Pero tu viejo se murió cuando tenías quince años, y necesitabas contarle a alguien de las almohadas que te cogías, de las mujeres que te gustaban, de las ganas de fumarte un cigarrillo. De que te acompañara a ver a los Beatles. Vamos viejo, son fabulosos, tenés que verlos. Pero no. Ahí estaba tu viejo, cada vez más flaco, devorado por el cáncer, con los libros que se le desfallecían en las manos. Y aquella vez en que quisiste decirle, cuando ambos sabían de su muerte inminente, que él había sido importante para vos, que lo que te dejaba era una fortuna dentro tuyo, porque te había enseñado el respeto a los demás, a ser lo que decías y a decir lo que hacías, que no hubieras podido soñarte un viejo mejor, y te salió una boludez, algo como:"viejo, si te morís ahora no importa"… y te fuiste corriendo a llorar donde no te vieran. Claro, tu viejo tampoco era perfecto. Como el día en que venció la timidez y te llamó serio a su habitación para darte una clase de educación sexual, y empezó diciendo: "Hijo, lo que vos llamás poronga, pija, choto, verga, se llama pene, y lo que llamás concha, cajeta, cachucha, coño, se llama vagina…y no pudo seguir porque te pusiste a reír a carcajadas, creyendo que finalmente se había deschavado y quería contarte un cuento verde, de esos que con tus amigos se contaban desde los siete años más o menos, y vos tenías trece, estabas empezando con el traque traque a las almohadas, y tu viejo te dio un cachetón y te echó de la pieza.
¿ Qué culpa tenías vos de que nunca te hubieran hablado del sexo? De haber crecido como si hubieras nacido vestido, avergonzándote de tener un pito o un culo. De que te explicaran la sexualidad con el ejemplo de la flor con el polencito y el pistilito que se fecundan y dicho en forma tan tímida que terminábamos por creer que hacer el amor era algo sucio y que las margaritas eran unas putas.
Y del burdel en la casa, no se hablaba. Hablabas sólo entre amigos; pendejos de once, doce o trece años que cabalgaban una mujer durante diez, quince, veinte minutos hasta que ésta se cansaba y les decía:
"Nene, se te acabó el tiempo, vestite".
Claro si aún no tenían leche, que iban a acabar. Y a veces con el tío o el papá orgulloso que los esperaba en la puerta. Eso era ser machos, eso era ser hombres.
Y en la casa de todo esto no se podía hablar. ¿Cuántos años tardaste en quitártelo de encima? ¿En descubrir que tu timidez, candidez, respeto, eran justos? Que no es lícito hablar de una mujer como se habla de una vaca.
Ahora, te lo vas a encontrar a tu viejo, porque tu viejo es uno de tus dioses, con minúscula, te lo vas a encontrar paseando donde carajo sea que pasean los muertos, entre las nubes, en el arco iris, en las cloacas, en todos los lugares donde ambos fueron niños, y verás el abuelo que no conociste, sus amigos pequeños y te volcarás hacia atrás en el tiempo y la memoria. Pero tu viejo te reprochará lo que vos mismo te reprochaste siempre, tus quilombos con las mujeres, porque él fue hombre de una sola y vos flaco, deshojaste demasiadas margaritas.
Solo a un huevón como vos podía ocurrírsele de enamorarse de la única mujer que no te amaba. No te bastaba la fila de hembras que no deseaban otra cosa que las llamaras, que las sacaras a pasear y las ensartaras en un parque? No, tenías que complicarte la vida, más aún que con la política, cuando hablabas en nombre de oprimidos que ni te daban la hora, y te hacías el macho con los que tenían poder y dinero para dejarte sin teatro, para hacerte emigrar de un lado para otro, con tu quimera, llevando tus títeres y representando para pibes las funciones de siempre… El teatro, los títeres, no era bohemia. No era un oficio. Era más: un destino para aquellos como vos, que lo quieren todo: expresar y vivir. Contar una historia y ver la jeta abierta y admirada de aquellos a los que le cuentas la historia.
Éxito, fracaso, qué palabras de mierda. Se trataba de hacerte comprender, de remar con el público en el río de la vida. Los poetas viajan hacia dentro, pero los titiriteros, los saltimbanquis, los actores, cuando son buenos, viajan al mismo tiempo hacia adentro y hacia afuera.
Y al final de tu vida los críos gritaban y te comían crudo, porque ya estabas débil, enfermo, y el enamoramiento te asesinaba. No podías dejarte de joder y buscarte otra? No pedías pedir ayuda, escribir un anuncio en los diarios: soy inofensivo, soy bueno, quiéranme por favor, la tengo grande así, conozco el Kamasutra de memoria, soy rico, me gano la vida con mis títeres, paso el sombrero, y de vez en cuando me pagan la función completa.
No flaco, hoy se mueren de amor sólo los giles, y vos lo eras. La esperabas a la salida del trabajo sin hacerte notar, porque muy gentilmente ella te había dicho que te fueras a la mierda. Ponías pétalos de flores en el zaguán de su casa, para que sin darse cuenta, al regresar, ella los pisara. Ibas a los cafés donde ella iba, y fingías que era casualidad encontrarla, y ni atinabas a dirigirle la pala-bra. Ella te miraba con simpatía, es cierto, pero la simpatía que se tiene por el perro del vecino, pero vos, infeliz, interpretabas cada mirada, cada sonrisa. Hasta que un mal día se te ocurrió contárselo. ¿Como fue que le dijiste?
"Mariana, yo la veo sólo a usted". Ni la tuteabas. "Ayer tenía un vestido a lunares. Antes de ayer pantalones rojos y polera gris. Y el martes diez del mes pasado fue a bailar con un vestido negro con manchitas blancas y zapatillas oscuras, y se me cortaba la respiración al verla".
Y después de haberla aterrorizado describiéndole el ajuar de un año agregaste:
" Yo la amo, desde hace más de un año. Nunca le dije nada porque creí que usted tenía novio, pero he sabido que no está comprometida. Quiero decirle que nunca me pasó esto, que estoy como un niño enamorado de su maestra. Usted es todo para mí: el universo, la galaxia, Mahoma, Manitú, la plantilla del pie plano. Si me permite le hago un hijo, le pinto la casa, la llevo al cine, de picnic, aunque sea déjeme acompañarla al tranvía en la mañana, o llevarla al parque el domingo, o invitarla a una cerveza".
Y cuando ella estaba por gritar pidiendo ayuda, por esas intuiciones que tienen los pobre bichos como vos, agregaste: "El amor es sublime, yo no le pido nada, sólo que sepa que la he amado como nunca amé a nadie. Que la sueño. Que duermo con usted casto como un niño. Que nunca pude hacerme una paja pensando en usted, y yo Mariana, he pasado siglos haciéndome la paja. Pero usted era demasiado pura para pensarla debajo o encima mío. No había lugar para su cuerpo sino en otro terreno. No en mi cama. Cuando pienso en usted la siento dentro de mí, tocándome yo la toco. Yo no soy yo, no existo más, todo está invadido por su figura. Usted es el aire, el corte del tiempo, la respiración. Soy un loco Mariana."
Flaco, ella se alzó de la mesa, te largó un bofetón que resonó en Canadá, llamó a un grupo de amigos de la mesa cercana que se encargaron de llevarte afuera del bar y uno de ellos, alto un metro y noventa y cinco, el nuevo novio de tu Mariana, te curtió el lomo a patadas.
Los golpes no te dolieron. Te dolió otra cosa. Cómo permite dios que se ame tanto a alguien y se reciba sólo indiferencia, desprecio, cachetada. Si te hubiera entendido. Si hubiera sabido que para vos era sublime, que lo que sentías era puro, porque cuando se ama así es puro todo, llevarla de la manito a pasear por la plaza, meterle el dedo hasta el fondo del culo, cogerla en un confesional, acariciar el hijo pateando en la barriga, invitarla a tomar un helado. Todo es puro cuando se ama así. Todo es sagrado.
Una vez a la semana, una vez al mes al menos, debería haber lugares donde uno va a que lo abracen, lo acunen un poquito. Todos tenemos derecho a un poco de ternura.¿ Qué es un adulto sino un niño al que se le cayó una montaña de años encima?
Pero no. No quiso verte más, ni oírte. Te dijo que le dabas asco. Y aquí te derrumbaste, porque no podías darle asco. Porque hubieras aceptado la derrota de tu amor si ella lo hubiera transformado en amistad.
Porque tu pensamiento viajaba en la noche, abría su puerta, sentado sobre su cama, secaba el hilo de saliva de su boca entreabierta, sonreía como un niño al verla dormida. Acariciaba sus cabellos, la curva del cuello. Y en puntas de pie se marchaba para que no se despertara
para que nunca se despertara por tu culpa.
Si ella te hubiera amado, hubieras tenido la fuerza para continuar con tus quimeras, organizando acciones en el barrio, convenciendo a la gente a luchar por una casa mejor, por escuelas. Hubieras seguido gastando el dinero que no tenías en programar películas decentes, en comprar libros para la biblioteca. Si ella te hubiera amado, hubieras suplido con su amor la deserción de los otros, la derrota.
Dejaste de comer, de trabajar, si los pibes gritaban les tirabas los títeres en la cabeza, y claro, los pendejos los destrozaban y las maestras escandalizadas no te pagaban nada. Te volvió la gastritis, la úlcera, otra operación. No querías más vivir. Te aferrabas a esa boluda como un náufrago a una balsa. Ella lo supo y por compasión te vino a ver. Pero vos te diste cuenta que era solo piedad lo que la movía. Te sentiste mejor, te dieron de alta, y apenas fuera del hospital te compraste la cuerda y dejaste una notita, insulsa, romántica:
"No se culpe a nadie, pero había una música, un canto, y yo no lograba escucharlo… yo no me he muerto. Sólo he viajado a escuchar ese canto más de cerca. Es que, disculpen todos, siempre fui un desorejado.
Y ahora es hora, flaco. No vino nadie. A nadie le hace gracia velar a un ahorcado. Es como si el muerto se burlara de uno con esa lengua de medio metro. Seca además, así que ni siquiera se puede matar el tiempo escribiendo postales y usando la lengua para pegar las estampillas.
El último brindis, vieja. No llores. Todos se mueren, morir no es nuevo, y mientras hubo amor y fe, valió la pena vivir. Tus cartas, fueron perlas durante los años de ausencia. Endulzaban mi existencia.
Cargá tus cosas flaco, tus ideas, tu viejo, tu amor imposible, tu infancia. El horno está encendido, hay viento y tus cenizas volarán bien al carajo. Vamos flaco, inclinate bien, tu equipaje no pesa, y el paso más importante ya lo diste cuando te colgaste de la cuerda. Es una formalidad, al menos así no te pondrán en formol para usarte como esqueleto en la facultad de medicina. Hubiera sido cómico no, porque ella estudia para recibirse de doctora. Y con el asco que te tenía, que hubiera debido estudiar anatomía tocándote las costillas o el fémur, o los dientes de tu calavera. Ves como no todo es jodido? Ves que a cada cosa se le puede ver el lado chistoso?
Vamos al horno, hermano, allí está calentito. No es el calor del corazón, no es el calor del amor, pero es calor al menos. Y durmiéndonos mientras nos volvemos humo podemos confundirlo, y soñar que es ella la que nos cubre, que es ella la que nos acaricia, que es ella la que nos besa.
Ando medio desubicada ultimamente, nada de lo que escribo me gusta, razón por la cual dejo un In Memoriam escrito por mi primo en puño y letra
léanlo y Salud!
:: Juan Pedro Debreczeni A.
dibujo de víctor hugo viscarra
El 24 de mayo del año pasado, a los 48 años y después de haber vivido casi 35 en la calle, el Viscarrita se nos fue a hacerle compañía a Don Sata. Digo Don Sata, porque como el mismo Victor Hugo decía, Dios no estaba listo para recibirlo, Dios tenía muchas cosas que explicarle acerca de la azarosa vida que le tocó transitar. Seguramente debe estar ahí, en ese habitad de fuego y azufre que de alguna manera debe aliviarlo, calentando el recuerdo de sus tantas noches de frío extremo en los rincones más oscuros y helados de la urbe paceña. Donde el Víctor Hugo, junto a sus hermanos del hampa, compañeros incondicionales, bebían alcohol de 99º, enfrentando el frío en una borrachera de largo aliento, épica y mortal.Pero el Viscarra no caía en la lástima o la queja por su condición, no. La vida le jugó muchas trastadas. Nació viejo, no niño y caminando, caminando se hizo escritor, pero no cualquier escritor, sino uno del margen, fuera de los parámetros y perfiles establecidos. No necesitó pasar por la academia, su sinceridad fue suficiente. Sus textos son confesiones transparentes, donde lo patético y grotesco formó parte de su diario vivir; amigo del clefero, compañero del que chupa hasta morir, ayudante del aparapita y confidente de la prostituta. Eterno inquilino de los avernos creados por una sociedad injusta y decadente. Sin embargo, a pesar de que el Víctor Hugo fue habitante de mundos inimaginables y violentos, no dejó que la ternura de su atormentada alma sea invadida y corroída por la maldad de su entorno. Él podía amar, qué o a quién, eso sólo él lo sabe y así es mejor. Se nos fue el Víctor Hugo y nos dejó en media farra. Ahora estamos k'asas, pero nos quedan sus cinco libritos publicados: "Coba, lenguaje secreto del hampa Boliviano" (1981), "Relatos del Víctor Hugo" (1996), "Alcoholathum y otros drinks" (2001), "Borracho estaba, pero me acuerdo" (2002, libro también editado por la editorial española Mono Azul) y "Avisos Necrológicos" (2005), todos ellos el legado que se constituye en un testimonio de su paso por una etapa que solemos llamar vida, pero que, en su caso... Tocando el tema de su obra, recuerdo que mucho se discutió acerca del tipo de producción que hacia Viscarra; que si era literatura, o simplemente una serie de perturbadores testimonios de borracheras. Como sea, más allá de cualquier adjetivación retórica, creo que el aporte de Víctor Hugo Viscarra a la literatura Boliviana es innegable. Claro que hay importantes referentes en el ámbito que hace a la obra de Viscarra, como Arturo Borda y Jaime Saenz que desde sus respectivos contextos y épocas, fueron pioneros en tocar la temática de la marginalidad, no obstante, la construcción y estilo narrativo diferencian a Víctor Hugo de los otros dos. Hay que considerar que si bien Borda y Saenz, fueron visitantes erráticos de la vida marginal, Viscarra, fue un habitante permanente de esta realidad, recalcando que no fue por elección propia, sino que diversas situaciones lo empujaron a la calle y hacer de ella su todo y su nada. En sus textos está la presencia de personajes que son de carne y hueso. Gente de la que nunca se hubiera sabido nada, porque es gente que para la mayoría no cuenta ni como números, pero que a pesar de todo tienen la picardía para reírse de sus desgracias, la pendejez de sobrevivir en espacios hostiles y... qué remedio, al final sólo les queda chupar para olvidar y acabar con todo. La literatura de Víctor Hugo es fiel a la brutalidad de su entorno, una brutalidad que se da a cada minuto en los suburbios de nuestras ciudades. Son historias de personas que viven realidades que preferimos no mirar, pero que sin embargo, están ahí latentes. Lo que hace la obra de Víctor Hugo es escupir por todos ellos, gritar por todos ellos. En las calles desviamos la mirada de los alcohólicos e indigentes, nos dan asco, pero con los relatos de Viscarra, pasa otra cosa. Sus letras consiguen un acercamiento entre dos realidades totalmente análogas, que de otra manera no podría darse. Entonces cómo no valorar su letra, si se trata de un registro veraz que denota algo que está mal, pero no en forma de denuncia. Es en todo caso, una crónica rojo-oscura de la cual cada lector puede sacar sus conclusiones. Es por eso que más allá de toda pose, Víctor Hugo Viscarra escribió tal como vivió y punto.En fin, lo bueno es saber que no son pocos los que este jueves se acordaran del Viscarrita a un año de su partida. En La Paz un grupo de compañeros se pusieron de acuerdo para amollar unas platitas que sirvan para mandar a hacer una lapida y tramitar la perpetuidad de sus restos en el cementerio. La tarde del 24 habrá una romería en su tumba, seguida de una reunión en un bolichito para tomarse unos tragos en su nombre, además de ver un video sobre él. La Editorial Pirotecnia está convocando a amigos, escritores, lectores, y demás deudos a sumarse al texto colectivo denominado: "Borrachos estamos pero nos acordamos.... del Víctor Hugo". Comentan que se trata de un volumen de recuerdos, anécdotas, homenajes, dibujos, comics, críticas, etc. Y aquí, los otros, los que estamos lejos, y no podremos estar presentes en los homenajes al pie de su tumba, seguramente serviremos una copa para él, encenderemos una vela y brindaremos a su salud que, junto a la lectura de sus letras, es una buena forma de honrar su muerte.Me quedo con un texto del Víctor Hugo que da pie a su libro Alcoholathum y otros drinks, que en pocas líneas define mucho de lo que vivió y escribió. Barrio marginal de una cuidad cualquiera.Lugar geográfico que no figura en guías turísticos ni planos urbanísticos.Escenario de tragedias, incestos, asesinatos y reyertas. Caldo de cultivo social apetecido por estudiantes y universitarios que lo visitan esporádicamente para luego especular en sus trabajos prácticos e investigaciones. Refugio de humildes emigrados del campo, prostitutas, delincuentes y mendigos.Calles sinuosas y eternamente polvorientas, transitadas por marginados, los niños, las enfermedades y la muerte. Permanente foco de infección y degeneración social, atiborrado de basurales en los cuales los menesterosos y los animales se disputan algún desperdicio que les sirva de alimento.Barrio marginal donde los puestos de venta de productos alimenticios son mínimos en relación con las cantinas, chicherías y antros de mala muerte. Muchachitas de diez o doce años de edad que no saben lo que es la prostitución pero que la practican desde hace tiempo, recibiendo, a cambio de sus esfuerzos de abrir las piernas, un plato de comida, algunos billetes devaluados o una golpiza.Lugar preferido por politiqueros y aprendices de dirigentes que a regañadientes van por allí a ganar votantes ofreciendo el cielo materializado en la tierra, mientras a cada momento perfuman sus narices debido al olor nauseabundo de la pobreza.Eterno "agosto" para especuladores, agiotistas y charlatanes; campo de entrenamiento para las fuerzas del orden. En fin, barrio marginal en el que vivimos yo y los míos.
Por falta de tiempo no puedo actualizar mi blog muy seguido, mientras ordeno algunas ideas les dejo esto de Matilde Casazola... muy lindo y jodido... el audio ya esta!!
CUENTO DE LA LETRA N La N es una letra mágica, N es una línea de micros que lleva a tu casa Con N empieza la palabra No Con N empieza la palabra Nada Con N empieza la palabra Nunca Esas son dos palabras malas
Tres palabras buenas con N Niño, nido, naranja Tres palabras que suponen peligro Negro, niebla, navaja Tres palabras fantásticas Ninfa, nenúfar, nácar Tres palabras que encierran misterio Nieve, noche, nauta Tres palabras que sugieren lejanía Nube, nave, nostalgia
¿Por qué pienso en la letra N? N es una línea de micros que lleva a tu casa N son tus No, tus Nunca Y al fin será ella dueña de la última palabra Por todo eso pienso en la letra N Y por Nada, por nada, por nada...
Uno de los cuentos que más me gustan de Jorge Luis Borges es "Funes el Memorioso", del libro Ficciones, la historia para quienes no la conocen va relacionada con el asunto de la memoria, el recuerdo(yo tampoco tengo el derecho a pronunciar ese verbo sagrado), Funes es alguien que le narrador conoce en una vacación de verano, en su primer encuentro le preguntan la hora y él sin fijarse ni el cielo ni reloj alguno les da la hora exacta, razón por la cual el narrador se refiere a él como "el cronométrico funes", años después vuelve de vacaciones al mismo lugar y se entera que Ireneo Funer había sufrido un accidente que lo había dejado postrado en cama. El narrador fue a su casa y esto es lo que le contó de como sucedió su accidente:
"Me dijo que antes de esa tarde lluviosa en que lo volteó el azulejo, él había sido lo que son todos los cristianos: un ciego, un sordo, un abombado, un desmemoriado. (Traté de recordarle su percepción exacta del tiempo, su memoria de nombres propios; no me hizo caso.) Diecinueve años había vivido como quien sueña: miraba sin ver, oía sin oír, se olvidaba de todo, de casi todo. Al caer, perdió el conocimiento; cuando lo recobró, el presente era casi intolerable de tan rico y tan nítido, y también las memorias más antiguas y más triviales. Poco después averiguó que estaba tullido. El hecho apenas le interesó. Razonó (sintió) que la inmovilidad era un precio mínimo. Ahora su percepción y su memoria eran infalibles. Esos recuerdos no eran simples; cada imagen visual estaba ligada a sensaciones musculares, térmicas, etcétera. Podía reconstruir todos los sueños, todos los entre sueños." Me dijo: "Más recuerdos tengo yo solo que los que habrán tenido todos los hombres desde que el mundo es mundo". Y también: "Mis sueños son como la vigilia de ustedes". Y también, hacia el alba: "Mi memoria, señor, es como vaciadero de basuras".
" Lo cierto es que vivimos postergando todo lo postergable; tal vez todos sabemos profundamente que somos inmortales y que tarde o temprano, todo hombre hará todas las cosas y sabrá todo."
Una vez le conté esta historia a una de mis mejores amigas, al día siguiente quedamos de vernos y como siempre ella llegó tarde...yo sin ningún reloj y sin mirar el cielo le dije "Daniela nos teníamos que ver a las 6:30, son las 7..." ella asustada me dice "como sabes si no viste el reloj?" y yo le respondí algo así como que simplemente lo sabía... ella se asusto... y me dijo "eres funeesssss", en ese momento nos causo gracia...pero ahora cuanto no daría para ser como él... y tener una memoria y una percepción como la suya... y si todos fuéramos así???
Ayer tenía que salir con unas amigas pero faltando como 5 minutos para encontrarnos llamaron para decirme que no podíamos encontrarnos, en fin ya estaba en la calle asi que me fui a pasear por el centro de sucre... mucho no hay de interesante, mientras caminaba por la plazuela San Francisco vi una Feria de libros así que me acerqué con la esperanza de encontrar algo interesante y bueno si encontre muchas cosas que quería desde hace tiempo, como los libros de Tristán Marof de los cuales encontré todos, pero había uno que es el más difícil de conseguir, por lo menos en la edición orginal, "La Ilustre Ciudad, o historia de los badulaques", un libro que leí cuando estaba en colegio y que cambio toda la visión de mi ciudad, tal vez leerla me afecto un poco al tomar la decisión de salir de esta colmena llamada Sucre, me alegró un montón encontrarla y prometí al vendedor volver por el libro otro día, me acerqué a otro puesto y compré otro libro que dejaré en suspenso hasta que lo termine, seguí mi camino a ningún lugar y pasé por la plaza que se llena de chicos "carnavalenado", y sucede lo mismo en casi todas la calles, nada interesante, es mas estaba tan aburrida que no quise volver a mi casa ese rato...seguí caminando, fui a la calle Nicolás Ortíz recien "remodelada"(ensancharon las aceras), la calle donde estan casi todos los boliches en la ciudad, y entré al Bibliocafé Concert, lindo lugar un poco mas ruidoso que el otro bibliocafé(se encuentran uno a lado del otro), saludé al dueño y tomé un capuccino, saqué mi libro, y cuando me dí cuenta eran las 8 de la noche, yo había salido de mi casa hace mucho ya, así que pagé lo consumido y salí con destino al hogar; supuse que ya no encontraría el micro que me acerca a mi casa asi que decidí caminar, todavía en la esquina de la Nicolás Ortíz me acorde una anécdota de este personaje Sucrense tan peculiar. Mi papá dice que la calle no se llama a partir de él, sino mas bien por su papá, un médico muy reconocido y bueno de la ciudad. Yo me refiero a Nicolás Ortiz Pacheco, no se dejen llevar por su apellido materno, que por lo que leí de él no creo que fuera muy apegado a esas cosas. Borracho de profesión y poeta por necedad, era conocido en las noches bohemias de sucre, de ahí que supuse que se hacía honor a su nombre con la calle más bohemia de la ciudad, pero en fin la anécdota va mas o menos así:
Resulta que un señor de abolengo en la ciudad de sucre iba caminando por la plazuela Zudañez y un niño se le acerca y pregunta "disculpe señor, que hora tiene?", el señor revisa su reloj y responde "son las 10 para 8", entonces el chico se prepara con una sonrisa pícara y dice "entonces las 8 en punto me besa el poto" y larga a correr. El señor todo indignado empieza a correr detras del niño y se encuentra en la esquina con Don Nicolasito, este todo asustado por ver a su amigo correr, lo detiene y le preguntá porqué corría; este le cuenta lo sucedido y don Nicolasito se fija la hora en su reloj y le responde "Pero no te preocupes hermano todavía faltan diez minutos".
Con una sonrisa en los labios llego a casa y subo a mi cuarto a dormir, un viernes extraño, pero lindo
Esto lo saqué de Puño y Letra, vale la pena leerlo.
Poéticamente habita el hombre
Nadie puede negar la influencia que ha tenido Martín Heidegger en el desarrollo de la filosofía moderna. A pesar de los relacionamientos que se han hecho de él con el nacional socialismo alemán, el espíritu universal de Heidegger ha sabido sobreponerse en el tiempo y ahora no se puede hablar del campo del pensamiento sin mencionarlo. A continuación un clásico para deleite de todos, gentileza de nuestro amigo Alejandro Llobet.
:: Martín Heidegger.
"Poéticamente habita el hombre." Que los poetas habitan de cuando en cuando poéticamente es en todo caso concebible. ¿Cómo, sin embargo, "el hombre", esto es, cada hombre y en forma permanente, ha de habitar poéticamente? ¿No queda la totalidad de habitar incompatible con lo poético? Nuestro habitar está oprimido por la necesidad habitacional. Aun cuando esto fuera diferente, nuestro actual habitar está acosado por el trabajo, es inestable por perseguir el provecho y el éxito, está embrujado por la afición a las diversiones y a las recreaciones. Y allí donde en el actual habitar quedan aún espacio y tiempo disponibles para lo poético, se realiza, a lo más, un ocuparse con lo estético, sea esto escrito o radiado. La poesía, o bien se oculta en un languidecer y revolotear que se malgasta en lo ficticio (Unwirkliche) y se la niega como una fuga en lo idílico, o bien se la considera como literatura, cuyo valor es estimado con la medida de la respectiva actualidad (Aktuafität). Lo actual, a su vez, está conformado y dirigido por medio de los órganos forjadores de la opinión pública civilizadora. Uno de sus funcionarios, vale decir, el promovedor e impulsador a la vez, es movimiento literario. La poesía, así no puede aparecer sino como literatura. Y cuando se la considera cultural y científicamente, entonces ella es objeto de la historia literaria. La poesía occidental corre bajo el título general de "literatura europea".Ahora bien, si la poesía tiene de antemano su única forma de existencia en lo literario, ¿cómo, ahí, ha de fundarse el habitar-humano-en-lo-poético? La palabra, el hombre habita poéticamente, proviene, además, sólo de un poeta, y precisamente de aquél que en su vida no supo arreglárselas. Es la manera de los poetas pasar por alto lo real. En vez de realizar (wirken), sueñan. Lo que hacen (machen) es sólo fantaseado (eingebildet). Las fantasías son tan sólo hechas (gemacht). El hacer (Mache) se dice en griego, ¿Ha de ser poesía y poético el habitar del hombre? Esto sólo puede suponerlo quien esté al margen de lo real y no quiera ver en qué estado se encuentra la actual vida histórica -social - lo que los sociólogos llaman lo colectivo.Sin embargo, antes que de un modo tan rudo declaremos incompatible el habitar y el poetizar, bueno será atender prudentemente a la palabra del poeta. Ella habla del habitar del hombre. Ella no describe estados del habitar de hoy. Sobre todo, no afirma que el habitar signifique lo que un habitamiento contiene. Ella tampoco dice que lo poético se agote en un juego irreal de la facultad poética de la fantasía. ¿Quién, entonces, entre los que reflexionan, se atreve a declarar, sin meditarlo y desde una altura un tanto problemática, que el habitar y el poetizar son incompatibles? Tal vez ambos son compatibles. Más aún: tal vez, incluso, uno lleva al otro, a saber, que éste, el habitar, reposa en aquél, lo poético. Por cierto que si tal presumimos, se nos insinúa entonces pensar el habitar y el poetizar a partir de su esencia. Si no nos cerramos a esta insinuación, entonces pensamos lo que en otro pasaje se nombra la existencia (Existenz) del hombre a partir del habitar. Con ello, en todo caso, dejamos pasar de largo la habitual representación del habitar, según la cual el habitar no es más que un modo de comportamiento junto a muchos otros. Trabajamos en la ciudad, habitamos, no obstante, en las afueras. Estamos de viaje y habitamos, entretanto, ora aquí, ora allá. El así aludido habitar es siempre sólo lo que un alojamiento contiene.Cuando Hölderlin habla del habitar humano, está viendo el rasgo fundamental de la existencia (Dasein) humana y divisando lo a partir de la relación con este habitar comprendido esencialmente.Por cierto que esto no significa que lo poético sea sólo un adorno y añadidura del habitar. Lo poético del habitar tampoco alude a que lo poético ocurra de algún modo en todo habitar. Mas, la palabra "... poéticamente habita el hombre..." dice: el poetizar deja, ante todo, al habitar ser un habitar. Poetizar es el propio dejar habitar. Mas, ¿por medio de qué logramos un habitamiento? Por medio del construir. Poetizar es, en cuanto dejar habitar, un construir.Así estamos ante una doble insinuación: pensar lo que se nombre la existencia (Existenz) del hombre a partir de la esencia del habitar; y pensar la esencia del poetizar como el dejar habitar, como un construir, tal vez, incluso, como el construir por excelencia. Si buscamos la esencia de la poesía conforme al sentido ahora nombrado, entonces logramos la esencia del habitar.Mas, ¿de dónde tenemos nosotros, hombres, la orientación hacia la esencia del habitar y del poetizar? ¿Desde dónde toma el hombre, en suma, la apelación (Anspruch) de alcanzar la esencia de una cosa? El hombre sólo puede tomar esta apelación desde donde él la recibe. El la recibe desde el requerimiento (Zuspruch) del lenguaje (Sprache). Por cierto, la recibe sólo entonces cuando y en tanto él ya atiende a la esencia propia del lenguaje. Entretanto circula un desenfrenado y a la vez hábil hablar y escribir y radiar de lo hablado por el globo terráqueo. El hombre hace ademanes como si él fuera forjador y maestro del lenguaje, en tanto que éste queda, no obstante, el soberano del hombre. Si esta relación de soberanía se invierte, el hombre entonces incurre en extrañas maniobras. El lenguaje se convierte en el medio de expresión. En cuanto expresión, el lenguaje puede caer en simple medio impreso. Es bueno, empero, que en tal uso del lenguaje se mantenga el cuidado del hablar. Pero esto no nos salva, sin embargo, de la alteración de la verdadera relación de soberanía entre el lenguaje y el hombre.
Desde hace 3 horas que estuve divagando sobre que escribir hoy, me vinieron muchas ideas pero que me parecieron inconclusas cuando las traté de materializar, mientras escuchaba "Sueño con serpientes" me acordé de Bertolt Brecht y me pareció propicio recordarlo, 50 años de su muerte, x eso un fragmento de "pobre Bertolt Brecht" (1921)
Yo, Bertolt Brecht,
vengo de la Selva Negra.
Mi madre me llevó a las ciudades
estando aún en su vientre.
El frío de los bosques
en mí lo llevaré hasta que muera. Me siento como en casa en la ciudad de asfalto.
El otro día mientras esperábamos con mi hermano el turno de mi papa para la atención del cardiólogo tuvimos (como siempre) una conversación de lo más trivial, de la nada empezamos a decir los números hasta donde nos acordabamos en todos los idiomas que conocíamos y así comenzamos...
primero frances
1 un
2 deux
3 trois
4 quatre
5 cinq
6 six
7 sept
8 huit
9 neuf
luego alemán (no se si está bien escrito)
1 eins 2 zwei 3 drei 4 vier 5 fünf 6 sechs 7 sieben 8 acht 9 neun 10 zehn
italiano
1 Uno 2 Due 3 Tre 4 Quattro 5 Cinque 6 Sei 7 Sette 8 Otto 9 Nove 10 Dieci
y al final llegamos al inevitable...japonés
1 ichi
2 ni
3 san
4 shi - yon
5 go
6 roku
7 shichi nana
ahi nos dimos cuenta q no conocíamos todos los números en japonés y nos acordamos de otra conversación similar q tuvimos mientras veíamos "HERO", la cuestión mientras veíamos la película era saber si estaban hablando en Chino cantonés o Mandarin, mi otro hermano en ese momento se levanto de la cama y nos dijo q estábamos mal de la cabeza y se fue, al final nos dimos cuenta que era cantonés, x un montón de pequeños detalles q lo delatan...
seguimos esperando (mi papa nos llevo a las 14:30 a la caja sabiendo q atendían una hora después "x si acaso" nos dijo) y de repente empezamos a hablar de mitologías, griega, escandinava, maya, azteca... creo q no llegamos a la romana (parecida a la griega) pero nos enfrascamos en eso hasta que dijeron "Berríos" y mi papa estaba esperando que nosotros reaccionemos... mi hermano entro con mi papa y yo me quedé pensando en un mito griego de Teseo y el minotauro, así q aqui va...
El mito de Teseo y el Minotauro
El héroe ateniense por excelencia, hijo del propio rey de Atenas, Egeo, realizó tantas grandes empresas que acabó siendo idolatrado en su ciudad. Pero el hecho por el que sería más conocido en la posteridad es por librar a los atenienses del yugo impuesto por Minos, rey de la entonces poderosa Creta.La historia se remonta años atrás, cuando el dios del mar Poseidón regaló un hermoso toro a Minos para que fuese sacrificado en su honor. El avaricioso rey no hizo tal cosa, si no que se decidió conservar a tan magnífico animal en lo más oculto de su castillo. La venganza de Poseidón fue terrible, pues dispuso que la propia esposa de Minos, Pasifae, cayera enamorada del toro, e incluso engendrara de él a un horrible monstruo, en Minotauro, con cuerpo de gigante y cabeza de toro. Minos, al ver aquel engendro, mandó a su arquitecto, Dédalo, construir un formidable laberinto, encerrando en él al Minotauro. Además, el rey cretense dispuso, en venganza por viejas afrentas, que cada año la ciudad de Atenas debía proporcionar a siete jóvenes y siete doncellas con los que alimentar al Minotauro.
Atenas, amenazada con la destrucción por parte del poderoso Minos, no podía hacer otra cosa que pagar el despreciable tributo hasta que intercedió Teseo: él mismo se ofreció a ser una de las catorce víctimas de aquel año. Antes de partir, Teseo dijo a su afligido padre, Egeo, que si conseguía vencer al Minotauro y regresar a Atenas, izaría una vela blanca en substitución de la vela negra que portaba el buque encargado de llevar a los jóvenes a Creta.Una vez en Creta, los jóvenes fueron conducidos en presencia del rey Minos. Allí estaba Ariadna, hija de Minos, y al ver a Teseo se enamoró de él. En el camino hacia el laberinto, Ariadna se acercó a Teseo y le ofreció su ayuda a cambio de que la llevara con él a Atenas. Teseo, que a su vez también se sentía atraído por la princesa cretense, aceptó inmediatamente. A lo que Ariadna correspondió entregándole una madeja de hilo. Con ella, le explicó Ariadna, hallará la salida del laberinto si ataba el extremo a su entrada y la iba desenrollando a medida que avanzaba.
Una vez dentro del laberinto, Teseo ató un extremo de hilo a la entrada y pidió a los trece jóvenes que le acompañaban que esperasen junto a ella. Se introdujo en el laberinto, encontró al Minotauro y lo estranguló. Impresionado por el valor del joven, Minos liberó a los atenienses y dejó partir a su propia hija, Ariadna, junto a ellos.De camino a Atenas, Ariadna se separó para siempre de Teseo. Diversas versiones explican este hecho: una de ellas dice que Teseo no estaba enamorado de ella y la abandonó, otra cuenta que Ariadna murió a causa de unas fiebres,... sea como fuere, Teseo llegó muy apenado a las costas de Atenas... tanto que olvidó izar la vela blanca que como había prometido a su padre si volvía sano y salvo. Al ver aproximarse el barco con su vela negra, el rey Egeo, presa de la desesperación, se clavó su propia espada, muriendo sin conocer la hazaña de su hijo. Desde entonces, al mar que baña las costas orientales de Grecia se le conoce con el nombre de este rey.Pasados los funerales por la muerte del querido rey, todos los atenienses pidieron a Teseo que fuera su rey, aceptando éste y dando paso a la época de mayor esplendor de Atenas. La leyenda cuenta que fue el propio Teseo quien renunciara al trono para dar inicio a la democracia en Atenas.
Este poema es de mi tío, vale la pena re leerlo...
Si un niño te extiende las manos vacías, que puedes hacer. Te da tal bronca, que te entran ganas de putear a todo el mundo; pero el día te mira de soslayo y sigues tu camino, como si nada! ELIODORO AILLÓN TERAN
