A la Memoria

Anoche mientras me quejaba de una alergia q tengo en mi espalda baja, mi mama y mi tía empezaron a contarme sus aventuras de cuando crecían, ellas no se llevan con mas de 2 años asi q como todos los hermanos tienen una relación amor odio, linda e interesante algo que nunca pude tener. De repente se acordaron de sus épocas en las minas y de la masacre de San juan, y note que algo dejó de brillar en sus ojos, fue así como me lo contaron:

"Habíamos salido a jugar y notamos que los mineros comenzaron a hacer fogatas, nosotras vivíamos en el campamento con mis hermanos y mi mama, mi hermano mayor (Alberto) había llegado a visitarnos de La Paz, a el no le gustaba salir a la calle asi que observaba todo con la puerta entreabierta, entonces gritó : -Han tomado la 'Voz del minero'- pero nadie le creyó, nosotras de curiosas nos acercamos más donde estaban los mineros y de repente sentimos ráfagas de fuego cerca de donde estábamos, empezamos a correr y veíamos como caían todos, niños, mujeres, los mineros, si no era porque mi hermana se tropezaba con un canal, le llegaba un tiro a la nuca, asi corrimos y llegamos a casa, mi mama obviamente por el susto casi nos mata, pensaba que nosotras estábamos entre los caídos, luego nos enteramos que domitila chungara se había escondido dentro del socavón, eso ya no se que tan cierto será, pero todavía recuerdo ver la sangre caer y luego ver todos los cuerpos ahí tirados".

se que aún falta mucho para recordar esas fechas, pero dio la casualidad que mientras me contaban eso, nosotras escuchábamos "Siglo XX" por el Taller de música Arawi, asi que en honor a todos dejo la letra de la canción.

Caminando la puna, doblando una esquina del tiempo, recorrían la pampa senderos de mitayos, mordidos por las sombras de su noche infinita en los socavones potosinos.Su rostro ceniza, cubiertos por lluchus cambiaron sus tonos de alpaca por brillos de guardatojos; nadie se asombro porque en los ingenios se molieran estaño y mineros que antes fueron plata y mitayos.Entre mita y mita, entre punta y punta la copajira amarilla, púrpura de luchas lavando los cerros regando los campos fragua el mineral la piedra y el pulmón triturados, más firme que el cemento, tan firmes como un Sajama volcánico. De esa raza es la conciencia que agita en las alturas un puño de coraje. En Caracoles, Chorolque, Milluni, Matilde, Huanuni y todos los Siglo Veinte de este suelo.Siempre el borde de los cerros, siempre el canto del abismo, en las rocas de los andes sin maleza, sin abrigo.Qué será que ya no alcanzan, la memoria ni el lenguaje para tanto campamento, tanta herida sin vendaje.

Y en la noche de este siglo
brillan soles diminutos
como al fondo de un paraje
como cristales filudos.

Entre cantos y explosiones
ya se acercan caminando
son alud de cordillera.
que se mueve retumbando

Vienen todos los que faltan
vienen todos los caídos
los que nunca fueron muertos.
los que viven renacidos.

Vienen Federico Escobar, César Lora,
Isaac Camacho junto a Rosendo García
también Artemio Camargo.

Los que nunca fueron muertos
los que viven renacidos.
Y la luz se hace al tiempo
que remontan los mineros
los oscuros socavones.
de la conciencia del pueblo.

Guardatojos y carburos
para iluminar la senda
para transformar la historia
puño de la clase obrera.

Volverán a sus parajes
cuando ya no existan parias
para bailar con el tío.
una cueca proletaria.